Жестокая сказка

Заставляет меня содрогнуться и вжаться в спинку стула.

Жилы стынут от его пронизывающего взгляда, а голову как будто кипятком обдаёт. Жар приливает к щекам, испепеляет изнутри. Отворачиваюсь. Смотрю вниз, очень стараюсь избежать прямого контакта. Но становится ещё хуже, ведь замечаю, как мои соски проступают сквозь ткань платья. Не понимаю, что это за проклятый бюстгальтер, однако он ничего не скрывает. Наоборот, возникает впечатление, что кружево дразнит грудь, обостряет чувствительность.

Кошмар. И прикрыться нечем. Сейчас он увидит и...

Встречаю взгляд Ахметова. С облегчением осознаю, ублюдку наплевать на мою фигуру. Он изучает лицо. Нагло. Пристально. Точнее мои глаза. Впивается и такое чувство, будто душу пьёт.

Почему смотрит на меня так? Почему?

- Я не понимаю, - бормочу одними губами. - О чем ты? Что такого важного я обязана вспомнить?

- Нашу встречу, - хмыкает. - И не одну.

- Ну в последнее время мы стали часто встречаться, - невесело усмехаюсь. - И видимо, будем неразлучны.

- Раньше, - бросает мрачно. - В прошлом."

"- Интересно, - тихо выдаю я. - О какой именно встрече идёт речь? О самой первой, когда ты схватил меня за волосы и грозился убить? Или о той другой, посреди темного леса, когда сжал горло и душил?

- Я о том, что было между, - замечает ледяным тоном.

- Ничего, - прочищаю горло. - Ты следил за мной, но мы не виделись. Я тебя не помню больше. Только тогда. Дважды и все.

- Уверена?

Сглатываю и киваю.

Ахметов тянется и выхватывает цветы из вазы. Выдергивает очень резким движением. Кажется, сейчас по щекам меня отхлестает этим букетом. Но нет, просто швыряет передо мной. Обдаёт тягучим ароматом.

Что за странные цветы? Запах необычный. Горько-сладкий. Тягучий. Вязкий. Будоражащий и расслабляющий. Разве так бывает? Да, черт возьми, да.

По виду это полевые цветы. Не разбираюсь в них, но выглядят они знакомыми, затрагивают струны внутри меня, цепляют.

Напрягаю память, пытаюсь понять, где видела подобное прежде.

- Откуда у тебя такие глаза? - обдаёт холодом Ахметов.

Снова смотрю на него. Ничего не соображаю. Мужчина проводит тыльной стороной ладони по моей щеке, и это прикосновение ощущается точно удар электрического тока.

- Какие? - шепчу.

- Дикие, - бросает с кривой усмешкой. - Как эта трава. Растёт в горах. Но ты домашняя. Тепличное растение. Любимая доченька, выращенная заботливым папашей на убой.

Последняя фраза ранит особенно сильно. Тон. То, как коверкаются слова. Я взглядом ищу нож. Столовый прибор, которым резала мясо и который я совсем не прочь вонзить в глотку этого урода. Но взгляд опять наталкивается на цветы. Стыну изнутри.

Лаванда. Провожу пальцами по крохотным цветочкам. Сине-фиолетовым, лиловым. Шумно вдыхаю аромат. Под рёбрами саднит.

Боже. Я помню.

Глава 41

Мне семь лет.