Скандальный брак

Нас проводят к палате Мирона Марковича. Я замираю перед дверью, пытаясь найти в себе силы посмотреть в глаза мужчине, который принял меня, как свою дочь. И чье доверие я предала, что бы кто мне не говорил.

— Готова? спрашивает Рома.

— Да, но он ведь может спать, правда?

— Давай сами узнаем.

Рома толкает дверь и пропускает меня в палату первой. Мирон Маркович отрывается от телефона и переводит взгляд на нас. Его губы плотно сжаты, вид выражает недовольство.

— Явились? — хмыкает он, словно знал, что мы обязательно приедем. — Решили покаяться в том, что так бесстыже обманули старика? Не думал, Рома, что ради чертовых акций ты готов даже на договорной брак пойти. Если бы раньше мне сказал об этом, я бы тебе хотя бы достойную невесту нашел. Наследницу богатой империи.

Слова Мирона Марковича больно колют меня.

— Мы пришли сообщить тебе, что свадьба состоится. Сегодня. Без гостей и помпезности, — вместо меня отвечает Роман. Холодно и решительно.

Эта новость удивляет Багирова старшего.

— Что значит свадьба состоится?

Рома хочет что-то ответить, но я его опережаю:

— Не мог бы ты подождать снаружи, пожалуйста? Я хотела бы переговорить с твоим отцом наедине.

Рома колеблется, но делает, как я прошу. Мы с Мироном Марковичем остаёмся вдвоём, пялимся друг на друга, слушая тишину.

Я делаю глубокий вдох, пытаюсь подобрать слова, но все заготовленные речи вылетают из головы.

Поэтому говорю первое, что приходит на ум:"

"— Я люблю вашего сына. Очень сильно. И он… он, кажется, тоже любит меня. Нет, не кажется, он точно меня любит. Сказал мне об этом впервые несколько часов назад, — я сглатываю вставший в горле ком. Смотреть в глаза мужчине не могу, поэтому отвожу взгляд в сторону. — Я прошу прощение за себя и за Рому. Мы не хотели никого обманывать, просто все случилось так быстро, а мы не были до конца уверены в наших чувствах. Мне бы очень хотелось, чтобы вы и дальше относились ко мне с такой же теплотой, как в нашу первую встречу.

Я замолкаю. Это все, что я хотела сказать. Страшно услышать ответ. Сцепляю руки в замок перед собой и безумно нервничаю.

— Куда они дели мою одежду? — Мирон Маркович выбирается из-под одеяла и вертит головой по сторонам. Встаёт и проверяет шкаф.

— Что вы делаете? Вам же вставать, наверное, нельзя.

— Я собираюсь на вашу свадьбу. Но мне нужна моя одежда! Не могу же я заявиться на церемонию бракосочетания в больничной пижаме? — возмущённо кряхтит он.

Я делаю шаг назад, потом ещё несколько, приоткрываю дверь и натыкаюсь взглядом на Рому. Тихо шепчу:

— Твой отец собрался с нами в ЗАГС.

Брови Ромы взлетают вверх. Он входит в палату в тот момент, когда Мирон Маркович наконец-то находит свои брюки и рубашку.

— Отец, ты не можешь покинуть клинику. Тебя никто не отпустит.