Газлайтер. Том 10 (СИ)

— Глава, — в просторный шатер заглядывает воин в кольчуге и с мечом на перевязи. — Каменоломню Бесчлина кто-то успел занять вперед нас.

— ЧТО?! — громыхает огромный ракхас на спальном мешке. Резко сев, он протирает сонные красные глаза. — Нас опередили?! КТО?!

— Не могу знать, глава, — виновато опускает голову воин. — Нет ни гербов прибрежных лордов, ни символов рутьеров. Только мазня какая-то в виде книжки с мечом. Явно неместные прискакали.

— Сколько их?! — ревет раздраженный гигант, смяв рукой одеяло.

— ХА! — усмехается ракхас. — Всего полсотни! Кто бы они ни были, им не выстоять против сотни рутьеров «Красных мечей»! Объявляй наступление! Мы раздавим этих ничтожеств и заполучим гематит!

— Шеф, на нас движется какой-то сброд, — докладывает гвардеец Дятел, вытянувшись в струнку.

— Подожди секунду, — прошу гвардейца подождать с донесением.

Ведь как раз шашлычки пожарились! Надо срочно попробовать! Устроившись на складном стуле, я зубами срываю с шампура кусок мяса. Мм, вкуснотище. Сочный, с лучком, мясной сок так и течет. Готовил сам лично, я в этом деле мастер. На аромат даже казиды выбежали из своей ненаглядной шахты, и сейчас, побросав кирки и устроившись на походной мебели, с удовольствием уплетают мясо. Про Деда Дасара и Гересу с сыновьями вообще молчу. Гостям очень зашел маринад по-русски, у богатырши аж глаза томно заблестели от гастрономического оргазма. Мои жены тоже в восторге.

— Господин Филин, это изумительно! — мурлычет Гереса, прямо облизываясь от удовольствия. — Мне очень интересно, какие еще скрытые таланты вы таите в себе?

Все жены, кроме Лакомки, нахмурено смотрят на воительницу в медвежьей мантии, а я всерьез задумываюсь над вопросом.

— Ну еще у меня неплохо получается лепить пельмени, — пожимаю плечами.

— Эх, под холодненькое пивко бы отлично пошло, — грустно вздохнув, Гумалин обгладывает шампур. — Долбаное проклятье!

— Бородатый, кушай и наслаждайся жизнью, — советую. — Мы всё равно в боевом походе и с точки зрения здравого смысла пить сейчас не время.

Седобородый казид лишь снова вздыхает, мол, как будто здравый смысл меня когда-либо удерживал от выпивки. Мда, похоже, ситуация серьезнее, чем я думал. Надо как-то избавлять нашего руномастера от проклятия, пока он от трезвости руки на себя не наложил. Либо выбивать клин клином: попросить что ли Лакомку вырастить ему молодильных арбузов да отправить его по бабам.

— Кхм-кхм, — напоминает о своем присутствии гвардеец, застывший в стойке смирно.

— Ах да, Дятел, ты что-то говорил о сброде? — поворачиваюсь к забытому служилому. — Приближается чья-то армия? Случайно не лорда Бесчлина? — с надеждой уточняю.

— Вряд ли, — качает головой гвардеец. — Гербов дроу нет, но над боевыми отрядами реют стяги с окровавленными клинками.