Развод с генералом драконов (СИ)

Может, переутомление после ментальной атаки на грани сил. Может, последствия ударов бородача и лже-целителя. Да и в конце концов, столько всего навалилось.

Хватаюсь за дверной косяк. Вдох, выдох. Рэйвен не видит.

Движется вперёд уверенной глыбой.

Моя Вики… Надо собраться!

Вдох носом. Моргаю, восстанавливая зрение. Выдох ртом. Иду.

Капюшон надёжно скрывает бледность и влажные глаза. Деревянные ступени скрипят под ногами. Качается пол.

Яркий дневной свет болезненно режет глаза. Жмурюсь, привыкая. Кажется, сейчас уже утро или день.

Солёный морской воздух отрезвляет. А запах спёкшейся крови — нет.

Подношу к губам и носу тыльную сторону ладони. Двигаясь чётко за Рэйвеном, успеваю смотреть по сторонам.

Справа и слева, скрипя на мачтах, раскачиваются тела. В одном из них я распознаю бородача. Похоже, пока я была в отключке, с работорговцами резво расправились. К горлу подкатывает.

— Господин? — рядом с Рэйвеном тут же оказывается мужчина в чёрных доспехах. Склоняет голову.

Смотрит в глаза, будто ожидая приказа, который не заставляет себя ждать:

— На корм рыбам его, — произносит генерал Сторм недрогнувшим голосом. Ледяным. Буднично, будто распоряжается о салате на ужин.

— Так точно! — подчиняется мужчина.

— Что? Нет! Нет, нет, нет, нет!! Я ведь всё сделал! Всёёё! — в вопящей фигуре в длинной мантии с дрыгающимися худыми ногами, которую волочат стражники, узнаю лже-целителя.

Подручные генерала волокут беднягу к Рэйвену.

— Ты сказал, её не тронули, — произносит Рэйвен тихо, едва повернув голову, но его холодный тон пробирает до мурашек. — А я нашёл у неё синяк.

— Но… я всё объясн… кхааа…

Прежде, чем я успеваю ахнуть, меч генерала рассекает воздух и вспарывает брюшнину менталиста. Крест-накрест, чтоб наверняка.

Мои глаза непроизвольно распахиваются.

Багровые капли капают на деревянный пол корабля. Кап-кап-кап.

Того, кто мог стать палачом, а стал жертвой, подхватывают под руки и сбрасывают за борт. Так просто. И впрямь, корм рыбам — мелькает в голове, а потом колени становятся мягкими и всё меркнет. Вот только удара о твёрдый пол я не чувствую. Приземляюсь в чьи-то чужие сильные руки.

— Госпожа? — первое, что слышу после того, как сознание начинает возвращаться, мучительно и медленно.

— М-м-м? — поворачиваю голову.

Шатёр. Богатое убранство — меховая шкура, на которой я лежу, застеленный коврами пол, низкий столик, заставленный яствами, расшитая ширма в углу. Вытянув шею, замечаю край деревянной ванны, от которой поднимается пар. Надо же, какая предусмотрительность.

В шатре пахнет мёдом, сладостями, горящими поленьями и эфирными маслами гвоздики и мяты. На мне по-прежнему дорожный плащ Рэйвена, значит, меня не трогали. Фух!

— Где я? — первое, что приходит в голову спросить.