Мой большой... Босс (СИ)

Тимур Анварович нервно оглядывается на дверь:

— Слушай, ты если в себя пришла, то посиди немного, ладно? Я сейчас вернусь. Я очень быстро! Ты только не уходи никуда! Никуда, поняла?

Киваю заторможено, не особенно понимая, о чем он.

Тимур Анварович напоминает дикий вихрь, безумный и сносящий крышу.

Налетел, закружил, потащил куда-то…

Он и исчезает так же внезапно, как и налетел.

Я с полминуты прихожу в себя от очередного безумия братьев Булатовых, а затем, подхватившись и тут же поморщившись от тянущей боли в промежности, торопливо топаю на выход.

Тимур Анварович мне не начальство, и на его просьбы сейчас плевать с высокой колокольни.

Мне домой надо, к себе!

Мне надо помыться, почистить зубы… И черт, еще много чего сделать!

А еще у меня рабочий день скоро!

Ох, сил бы мне побольше на это все!!!

Выскакиваю из квартиры, оглядываясь пугливо. Не дай Бог, Тимур Анварович притаился. С него станется опять меня в квартиру утащить.

Но никого нет, и я благополучно несусь к лестнице. Судя по указателям, я на двадцать седьмом, так что до своего этажа — пешочком! Лечу босиком, ног не чуя, словно пугливая пташка от коршуна улепетываю. И даже живот не беспокоит. Добраться бы к себе! Скорее!

Назад не оглядываюсь, надеясь, что Тимур Анварович не заметит меня.

Пролетаю два этажа, бегу к своему номеру, трясущимися руками вытаскивая ключ-карту из сумочки.

И, только оказавшись в относительной безопасности своего временного жилья, выдыхаю и без сил приваливаюсь к двери.

Господи! Это было напряженно…

Перевожу дух и внезапно ощущения всей тяжести проведенных так активно, ночи и утра, плетусь в душ.

Там таращусь в зеркало минут пять, с ужасом пытаясь опознать свое лицо.

Оно, что характерно, вообще не узнается.

Из зеркального отражения на меня пялится явно сумасшедшая, бледная, как смерть, девушка, с испуганными огромными глазами и сбившимися в непонятный колтун волосами. К этому чудесному виду добавлены разбросанные в художественном беспорядке синяки на шее, груди и плечах. Ну и — вишенкой на торте — огромный засос справа, ниже уха, который ничем не удалить и никак не замаскировать.

Молодец, Майя.

Как хорошо в клуб сходила!

С душой!"

"Устав искать в отражении себя, стягиваю ненавистную тряпку, когда-то бывшую вполне сносным старомодным платьем, и залезаю в душ. Врубаю сразу холодную. Вздрагиваю от перепада температуры, но стою мужественно, ощущения, как измученный организм приходит в тонус.

Мою голову, морщась, намыливаю тело везде, обходя одну, пострадавшую область, даже смотреть туда не рискую. Там, наверняка, все еще круче, чем на груди и шее.

Мой Большой Босс там отрывался вчера. С душой и выдумкой.

Креативил, можно сказать…

Интересно, зачем я ему нужна была сегодня с утра? Продолжить хотел, что ли?

Ну так ему будет сюрприз.