(Не) курортный роман (СИ)

Много коктейлей. И флиртует. И… и только что наш бармен снимал ее со стойки, куда она собиралась залезть и танцевать. Вот…

Что, мать твою? Это шутка такая?

Я в полном охреневании тру глаза и чешу затылок. Стеф напилась и полезла на стойку танцевать? То есть та самая Стеф, которая моя Карамелька? В смысле не моя. Пока. Но сути дела это не меняет. Когда я уходил, ничего не предвещало ее пьяного демарша. Какого хера произошло “потом”? Да и вообще не Стефанию это не похоже.

– Саша, вы ничего не перепутали, это точно моя невеста?

– Точно. И она уже изрядно пьяна. Мы не можем отправить ее в номер и не хотим скандала. Охранник и бармен за ней приглядывают, но вы бы не могли подойти и ее, ну…

– Заберу, – перебиваю и подскакиваю с места, швыряя на стол купюры. – Я буду с минуты на минуту. Пожалуйста, Сашенька, проследите, чтобы эта отчаянная никуда и ни с кем не ушла. А если будет порываться – тормозите всеми правдами и неправдами. Я буду и вам, и вашему охраннику с барменом очень сильно благодарен.

– Хорошо, конечно. Мы вас ждем.

Я отбиваю вызов и на удивительно твердых после такого-то количества выпитого сегодня алкоголя ногах иду к отелю, стремительно сокращая расстояние до своей пьяной Карамельки. Не знаю, то ли плакать, то ли смеяться.

Что вообще происходит в голове у этой дурной особы? Ее швыряет из крайности в крайность. Это я так не нее отвратительно влияю или свежий морской воздух дурманит? Или, может, Сашенька преувеличивает и все не настолько плохо, как нарисовалось в моей голове?

Глава 24. Обними меня

Стеф

Хаос. Вокруг царит полнейший хаос! Барная стойка у меня перед глазами плывет, извиваясь, как змея в припадке безумия. Десятки бутылок элитного алкоголя за спиной у бармена танцуют, как подвыпившая я десять минут назад. И даже пол. Пол, подернувшись рябью, покачивается! Что с ним такое? Остановите его! Погодите, или это потолок? Я вообще сижу или лежу?

Проморгавшись, потираю глаза и понимаю, что все же сижу. Да не абы где, а на высоком барном стуле. Закинув ногу на ногу, держу в руках накренившийся бокал “Пина Колады”. На плечи давит груз развалившихся мечт, рассыпавшихся надежд и чуточку градусы, с которыми я малость перебрала. Ладно, вру, не совсем “малость”, а “очень даже” перебрала.

Я пьяненько упираюсь локтями в столешницу. Промахиваюсь и чуть не падаю. Повторяю свои манипуляции и ловлю губами трубочку, с причмокиванием высасывая остатки коктейля со дна. Бакарди обжигает глотку. Бакарди – это вещь! Пройдя с ним все стадии от отрицания до принятия ситуации, осознание того, что я пьяна вдрабадан, накрыло неожиданно, ударив остро прямо в темечко!

Я жмурюсь, но не от удовольствия, а от попытки напрячь свой мозг. Лихорадочно силюсь загнать своих захмелевших тараканов в кучу, но они разбегаются, заразы.