(Не) курортный роман (СИ)

Что потом?

– Ну, мне было весело.

– Да, я понял. Дальше?

– Я, эм, – ощупываю взглядом номер лихорадочно пытаясь вспомнить хоть что-нибудь, чтобы зацепиться. – О-о, – вскрикиваю. – Мой телефон! – ныряю к комоду, подхватывая гаджет. – Экран разбит, гадство! – чертыхаюсь, совсем не порадовавшись перспективе выложить кругленькую сумму за новый.

– Стеф, не увиливай от разговора, – рычит Сережа. – Ты помнишь, кто тебя вернул в номер и что было дальше?

– Конечно помню! – хмурюсь. – Это же как надо напиться, чтобы отшибло память? – примерно так, как это сделала я. – Я, по-твоему, совсем больная?

– Очень надеюсь, что нет.

– Вот! – машу телефоном. – Вот же, я… э-э, дерьмо. Я написала Руслану…

Пробегаю глазами по пяти сообщениям в мессенджере. Смски, от грамотности которых кровь идет из глаз. Открываю список последних исходящих вызовов. Сердце ухает в пятки:

– А еще я ему позвонила. Дважды. И… он за мной приехал, – мелькает в голове фантомное воспоминание о сильных мужских рука и груди, к которой меня приживали эти самые руки. – Ну, точно, все сходится! – поднимаю взгляд на Сережу – его бровь, как в слоу мо, едет вверх. – Руслан забрал меня из бара и вернул в номер, укладывая спать. Все, конец истории.

– Серьезно? Руслан?

– Ну… да.

– Ты издеваешься?

– Ну… нет.

Сережа выругивается. Шепотом, себе под нос, но заковыристо. Так, что мои уши сворачиваются в трубочку и кровь приливает к щекам. Потом парень проводит рукой по волосам, ерошит затылок, маяча перед моим носом туда-обратно и… психует. Пару раз врезав кулаком по стене, рычит:

– Охереть не встать, просто!

– Ч-что?"

"Почему он злится? Из-за того, что я позвонила Варламову? Так уж лучше ему! Честно говоря, у меня прямо от сердца отлегло, когда я увидела пять сообщений, отправленных не Нагорному. Я бы умерла со стыда, если бы мою пьяную тушку тащил Сережа.

Я ведь могла ему наговорить… да всякого! Такого, что потом было бы впору менять имя, фамилию, паспорт и место жительства. Интересно, у нас в стране есть программа защиты свидетелей? И если да, как туда попасть?

– Что не так-то? – развожу руками. – Я не понимаю.

– Все! Все не так, Стеф!

– Почему ты злишься?

– Ты даже мысли не допускаешь, что это мог быть я, а не Варламов. Ведь так? Почему?

Эм…

– А это был ты? – решаю идти ва-банк.

Нагорный ухмыляется:

– Просто скажи, как ты это делаешь? Каждый раз снова и снова!

– Ч-что? Ч-что я делаю?

– Умудряешься к херам вычеркнуть из своей головы все хорошее, связанное со мной, Ростовцева! Как будто у тебя вот здесь, – тычет мне пальцем в висок, – каждый раз, стоит мне только приблизиться, что-то снова коротит и обнуляется. Твою ж мать.

– Убери свои руки! – рычу, ударив парня по запястьям.