"Фантастика 2024-125". Компиляция. Книги 1-23 (СИ)

Чем дольше я буду оставаться мертвым для окружающих, тем лучше.

— Отлично Макар, считай я у тебя в долгу. Только не думай, что долг слишком большой. Я бы от них и так избавился, но при таком раскладе лучше вышло.

Я не собирался вникать во внутренние разборки байкерской банды, так что просто кивнул.

— Держи, — мужик протянул мне кусочек картона, выуженный из кармана куртки. — Если что, обращайся. Могу байк раскрасить, могу картину в полный рост нарисовать, а могу и морду кому надо набить. Полный комплекс услуг, для своих, — Художник заржал в голос и хлопнул меня по плечу.

Я забрал у него визитку. На кусочке квадратного картона значился адрес и название «Художественная мастерская».

Сунув визитку во внутренний карман, я вдруг наткнулся пальцами на острый угол того, что лежало внутри.

Черт! Визитка, что дал мне дед! А я ведь-таки забыл отогнать снегоход по данному мне адресу. Может попросить в качестве оплаты долга сделать это байкеров? Думаю, такую цену они вполне могли бы заплатить за оказанную услугу.

Я вытащил визитку из кармана, так и не положив туда вторую карточку.

Собрался посмотрел на адрес и обалдело уставился на два одинаковых кусочка картона.

— Нда, не задача, — пробормотал я.

— Что такое? Читать не умеешь? — спросил Художник.

— Умею, но тут такое дело…

Я развернул к нему визитки надписями.

— Откуда это у тебя? — очень серьезно спросил мужик. — В настоящий момент у меня всего лишь три долга, что я имею. И один ушел на тот свет. Если ты пришил кого-то из моих дружков и забрал у него эту карточку, то…

Он замолчал, не договорив, потому что я перебил его.

— Эту визитку мне дал дед. В смысле старик в деревне староверов. Он мне кое чем помог, — я усмехнулся, — как и я ему. В общем, дед попросил оставить его снегоход по этому адресу.

— Дед? — удивился Художник.

— Ага. Слегка двинутый старик, что живет в закрытой для посторонних деревне.

Мужик задумался. Потом посмотрел на мои руки. Затем вновь на меня.

— Твоего роста, лицо слегка квадратное, вечно восхваляет бога, и шарашит такими же молниями, как ты? Это твой старик?

— Лицо все в морщинах, но по форме похоже. Роста ниже, но он древний совсем. А про молнии не знаю, но догадываюсь, что ты прав.

Художник шагнул ко мне, схватил за грудки плаща, но тут же отпустил, отшагнул и схватился за голову.

— Он жив?! — он не то спрашивал, не то утверждал. — Как же так? Ты уверен? Давно его видел?

— Вчера, — уже совсем мало понимая в происходящем произнес я.

— Вчера, — как сумасшедший повторил Художник. — Это ведь совсем недавно.

— Ага, — подтвердил я безумно верное утверждение.

Мужик вновь подступил ко мне, я на всякий случай отшагнул, готовый ко всему, но он снова сделал шаг и крепко обнял меня.

Я отстранился. По суровому, обветренному лицу мужика текли слезы.