Бывший. Сжигая дотла (СИ)

— Еще секундочку…

— Инга, не суетитесь, — медленно, немного тягуче успокаивает меня Виктор. — Это все ваши вещи?

— А? — бестолково хлопаю глазами. — Да, это все мое.

— Мне все равно в сторону Олькиной квартиры. Я там недалеко живу. Давайте я вас подброшу, заодно покажу, как с замком управляться. Он немного капризный.

— Ну что вы… Это совсем неудобно…

— Не несите чепуху, и вообще давай на «ты».

Как эту махину можно называть на «ты», тут одних сантиметров наберется на вагон внушительного трепета. Да у нас не такая уж большая разница в возрасте, но Виктор выглядит старше, чем есть.

— Я попробую, — честно говорю я, — но не обещаю.

— Отменяй свое такси. Где оно там? — Виктор заглядывает в экран моего мобильника. — У… Там авария. Это надолго. Я сейчас подгоню тачку.

Он двигает в сторону какой-то черной шайтан-машины. Кроссовер ему под стать. А я с тоской оглядываю привычный двор в последний раз, бросаю прощальный взгляд на теперь уже не мои окна. Четыре года я прожила здесь, с тех пор, как приехала поступать. Четыре года из моих двадцати — это же очень много.

Это маленькая жизнь.

Я ничего не забуду. Не смогу. Не готова.

Я унесу свою боль с собой.

Но вдали от всего, что наполнено воспоминаниями, я смогу попробовать научиться с этим жить. Чтобы, возможно, однажды рискнуть еще раз и поверить кому-нибудь.

— Инга! — Виктор окликает меня из подъехавшей машины. — Садитесь, я сейчас закину вещи в багажник.

Я послушно усаживаюсь на пассажирское кресло, а Виктор поднимает одну из коробок. И оттуда раздается едва слышный треск.

Я шестым чувством понимаю, что это лопнула та самая фоторамка.

Будем считать, это знаком, что я поступаю верно.

Вытираю скатившуюся одинокую слезинку и, зажмурившись, захлопываю дверь.

Глава 33

Демон

— Зверь тогда получил по морде заслуженно. Он сам это признал, — холодно отзываюсь я.

Выплыв из дерьмовых воспоминаний, вижу, что сигарета почти истлела без моего участия, и делаю последнюю затяжку, Рэм метким пинком посылает мне пустую пивную банку, которая заменяет здесь пепельницу.

Стеклянные вещи у меня долго не живут.

Пепельницы гибнут раз в неделю.

— Да. И даже извинился. В конце концов, у нас у всех есть сестры, за базаром следить надо, — соглашается Рэм. — Но мне вообще не понравилось, что это все прозвучало. Что у трезвого на уме…

— Не врубаюсь, за каким ему это хером, вся эта канитель с подставой, — говорю, а у самого дергает внутри. — Да, он — айтишник, но сейчас, чтоб создать сайт, ума не надо. В интернете полно инструкций для любого дебила.

Я поворачиваю эту мысль и так, и эдак.

Мудаческие пятьдесят на пятьдесят. Или Зверь, или нет. Блядь, до последнего мозг сопротивляется, что эту грязь накидал кто-то из своих. Мы никогда не были Д’артаньяном и тремя мушкетерами.