Шаманка. Невеста слепого мага (СИ)

Одари её боги чуть щедрее, смогла бы работать проституткой. А так перебивалась с хлеба на воду.

— Тощая как смерть, — вздохнула ведьма. — Бедные клиенты. Она под ними костями гремела. Жёсткая была и неприятная на ощупь. А кого-то поприличнее у тебя нет?

— Не торгуйся, — попросил слепой маг. — И вот ещё что. Маска иномирная. Ушлые разведчики клана стащили из логова медведей стёкла-артефакты.

— Да я в курсе. Нашла у себя в платье булавку за десять минут до облавы. Маска тоже “светится”? Как я тогда буду её носить? Вокруг твоего дома разведчиков Пруста тьма тьмущая.

— А как я её по-твоему носил? — улыбнулся Франко. — Прямо под носом у Кеннета, Пруста и разведчиков клана?

— Наизнанку выворачивал? — снова ёрничала ведьма. — Не знаю, не томи.

Слепой маг жестом распахнул помеченную эссенцией дверцу шкафа и потянул к себе заклинанием синий камзол.

— Плиний привёз с собой не только родную магию. К ним тоже давным-давно заглядывали на огонёк иномирцы. Неготарианские колдуны. Плащи у них занятные. Стоило укрыться с головой — и даже твоя душа пропадала с ветвей дерева богини. Ты исчезал для любой поисковой магии. Тебя вообще будто не существовало.

— Лихо, — присвистнула Лиана. — Ты сшил из плаща камзол?

— Подклад камзола, — уточнил Франко. — И растянул его поле на всё тело. К тому же, если спрятать на груди артефакты, то их тоже никто не увидит.

Восхищённый свист стал громче. Ведьма забрала камзол и, наверное, крутилась в нём перед зеркалом.

— На себя шил? Мне широк в плечах.

— Я потому и выдал тебе личину худенькой девушки. Будешь прятать его под платьем.

— Без проблем, — покладисто согласилась ведьма. — А что с убежищем?

— Я подумаю. Наверняка координаты точки выхода знает не только Кеннет.

— Сокол ещё должен, — рассуждала вслух Лиана. — Он из ближнего круга и, к тому же, глава совета. Спроси у брата и не мучайся.

— Я подумаю, — повторил слепой маг.

Возможно, проще зайти через Дартмунда, а не через воинов клана. Или подстроить так, чтобы Кеннету срочно понадобилось спрятать в убежище самого Франко.

Глава 9. Сон, заслуживающий внимания"

"Над головой раскинулся купол шатра. Я не видела его, просто знала, что он есть. Там, за пределом клочка реальности, созданном для меня. Сон-видение, сон-послание. То, что не забудется даже через пару лет, но всё равно его нужно запомнить в мельчайших подробностях. Я попробовала оглядеться. Отвернулась от расплывчатых силуэтов передо мной и заметила деревянную колонну. Сверху её украшала бахрома. Нет, амулеты на тонких кожаных полосках. Роспись. Чёрная вязь незнакомых букв чужого языка.

“Юрта, — догадалась я. — Или что-то на неё похожее. Колонна — центральная опора”.

— Дарга, — позвал кто-то из темноты.

Картинка смазалась, моё внимание вернули к главному.