В сердце Бостона

Они слишком хотели наследников и уже начинали плавно давить на Скай.

И мое сердце пропускает удар. Я думал, что она больше никогда мне не позвонит.

– Да, – отвечаю моментально.

– Бостон? – в трубке голос не Кендалл.

– Да, – я насторожен.

– Это подруга Кендалл. Юко, – девушка шепчет, но я все равно улавливаю азиатский акцент. – Мне кажется, у Кендалл проблемы. И… Помоги ей.

– Что? – сердце замирает, и я вскакиваю на ноги. – Какие проблемы? Кто ты такая? Откуда у тебя телефон Кендалл?

– Просто приезжай, ладно? Она звала тебя перед тем, как отключилась. Я скину геолокацию.

Подруга Кендалл бросает трубку, а мне на телефон приходит точка местонахождения Кендалл.

Меня начинает трясти.

– Что такое? – хмурится Джейсон.

– Мне надо ехать. Кендалл в беде.

Чтобы нас с Джейсоном впустили в клуб, мне приходится вывалить охраннику нехилую сумму бабок. Видите ли, здесь частное мероприятие и вход строго по спискам, в которых нас, конечно же, нет. И плевать им, кто я такой, хоть президент США.

Но мы вошли, и я охренел от происходящего, ступив через черту. Через черту Бостона, который знал. Я словно оказался в другом мире. И этот мир пропитан развратом, сексом и наркотиками.

Неоновый свет палит глаза. Безумное техно разъедает мозг и гремит, трахая последние извилины. Люди танцуют, если это можно назвать танцем. Скорее ломаются. И спариваются прямо на танцполе, у бара, за столами, в клетках, подвешенных к потолку, как животные. Как голодные звери, которые годами не видели мяса. Дорвались. Накинулись. Обглодали. Сгрызли.

– Почему я не знал об этом месте? – лучезарно улыбается Джейсон и уже лапает двух девиц, облепивших его с обеих сторон.

Я вытаскиваю его из тисков сексуальных полуобнаженных тел и кричу сквозь музыку:

Оглядываю эту дикость и не могу поверить. Немыслимо. Как будто два разных города. Как будто два меня, дерущихся за одно тело. Тот Бостон и этот. И они никогда не найдут компромисс.

– Ты снова лишил меня охренительного траха, – ноет Джейсон.

– Мы здесь не для этого.

– Ну да, конечно, – вздыхает он. – Кендалл. Мы должны найти Кендалл.

Мы должны найти Кендалл как можно быстрее, иначе сердце из моей груди вырвется. И я сдохну прямо в этой блядской грязи.

Я верчу головой и пытаюсь понять, куда, черт возьми, мне надо бежать, но внезапно замечаю знакомую фигуру в черном идиотском ассиметричном пиджаке. Только он один здесь без костюма, не наряжен ни в вампира, ни в мумию, ни в маньяка. Только он один не участвует в вакханалии вокруг, как будто насытился, как будто ждет меня.

Не замечаю сам, как ноги несут меня к гребаному Чейзу. Как руки хватают ворот его пиджака. Я встряхиваю его. Толкаю и прижимаю мордой к барной стойке.

– Где она?! – ору ему на ухо и вдавливаю лицо в стойку. Он смеется.