Шипы в сердце. Том первый

Дома бросаю сумку, прохожу мимо холодильника, потому что мысли о еде вызывают тошноту. Набираю полный стакан воды и жадно пью.

Программирую себя на остаток вечера, просто чтобы не развалиться.

Душ. Чай. Кровать. Книга. И только потом — проверить телефон.

И только почти в одиннадцать — уведомление. Я уже лежу в кровати и просто держу телефон в руках, гипнотизируя его взглядом. Смотрю на эту маленькую иконку на экране и моргаю, потому что она больше смахивает на галлюцинацию.

Хентай: У меня тоже пасмурно, но мелкий снег.

Так… официально. Как все те отписки, которые приходится давать в ответ на дурацкие сообщения от людей, с которыми уже точно не о чем разговаривать, но послать прямым текстом не позволяет долбаная вежливость.

Просто — о погоде, ровно так же, как и раньше: конкретный ответ на мой вопрос. А если я ничего не спрашиваю и никак о себе не напоминаю — то меня как будто и нет. Как будто между я существую между делом. Как будто пункт в его графике. Плавающий и очень гибкий, сдвигающийся в конец списка, когда там появляются его контракты, сделки, миллионы.

А кто у тебя в начале этого списка? Лоли/Лори?

Я ненавижу его так сильно, что хочется убить, но от желания ответить все равно учащается пульс.

Держусь. Сую телефон под подушку, а сама хватаю плед и перебираюсь спать на кухонный диван. Он маленький, колени почти прижимаются к груди, но мне почему-то становится немного легче в этой позе, особенно — если укрыться с головой.

Ты не ответишь, Крис. Потому что если ты сейчас это сделаешь — ты подпишешься под той рваной салфеткой на право владения тобой, которой Авдеев лениво смахивает пыль со своих идеально чистых туфлей.

А я не хочу быть его потешной куклой.

Сегодня я вообще не хочу быть его.

Глава двадцать восьмая: Хентай

Амстердам. Пятьдесят восьмой этаж. Офис перегрет, как мои нервы.

Я отстегиваю часы, кладу на стол рядом с телефоном и сажусь обратно за переговорный стол. Мы уже третий день бьемся за одну и ту же формулировку в контракте — и все еще не можем сойтись.

— Вас не устраивает термин «гарантированная пропускная способность»? — уточняет представитель портового управления.

С такой, сука, рожей, как будто реально забыл, что уже спрашивал эту херню ровно час назад.

— Меня не устраивает отсутствие внятного алгоритма, как вы ее будете обеспечивать. — Я не повышаю голос. Не сегодня. Сегодня у меня и так болит все — от глаз до шеи. — Давайте не играть в термины. Мне нужна прозрачная логистика и точные цифры. Иначе мы не закрываем сделку и вы просто идете на хер.

Миллион тут, миллион там. По итогу — на девять больше, чем я рассчитывал. Вроде бы херня, потому что основная сумма — сто. Но есть две проблемы: я, блядь, до сих пор не вижу ясной картины, за что я должен заплатить эти девять миллионов сверху.