Семья для нефтяного магната

Прохожу мимо уложенных лицами в пол невежливых гостей сегодняшнего вечера и подавляю в себе желание сплюнуть. Никогда мне Адашев не нравился. Остерегался вести с ним дела. И не зря. С кем он воевал? С женщиной? Только на неё силы и хватило бы.

Выхожу из здания ресторана через пожарный выход сразу на парковку, где оставил тачки, чтобы не отсвечивать перед гостями. Опускаю Назиму на ноги и, придерживая, щёлкаю сигнализацией.

— Дверь открой, — оборачиваюсь на догоняющего нас адвоката.

Тот, двигаясь будто робот, исполняет.

Укладываю свою ценную ношу на сиденье и прикрываю дверь.

— Спасибо, — забираю бумаги. — Завтра зайдёшь ко мне в офис и получишь столько же, сколько тебе заплатил Саид, — говорю давящим тоном. — Ну и сам понимаешь, — хмурюсь, — если что… говори правильные вещи. Иначе, как соучастник пойдёшь.

— Конечно, — кивает адвокат, как китайский болванчик.

— Все, бывай, — хлопаю его по плечу, огибаю тачку и сажусь за руль.

Завожу машину, перевожу взгляд с панели управления на Назиму и… не могу удержаться. Наклоняюсь к ее плечику и вдыхаю аромат духов.

«Ты, извращенец, Тихомиров,» — прикрываю глаза. — «Девочка в отключке, ей бы врача, если через минут не очухается, а ты…» Но я ж не железный, блин!

Резко отстраняюсь и втыкаю передачу. Выезжаю на дорогу и только через пять минут понимаю, что еду не на корпоративную квартиру. Я везу эту женщину к себе домой.

Глава 4. Кипяток

Назима

Вдыхаю резкий запах. Он пробивает нос, отдаётся в затылке и заставляет шокировано распахнуть глаза.

— Ну слава Богу. Очухалась…"

"Вижу над собой мужское лицо и чувствую, как сердце начинает учащаться. Где я? Кто он? Муж меня убьёт… Вспыхиваю. Инстинктивно шарахаюсь от мужчины назад и бьюсь головой о спинку дивана. Дальше ползти некуда…

— Ну тише, тише, — он сам отстраняется и окидывает меня скептическим взглядом. — Успокойся. Я не любитель женщин в отключке. Как-то инициативные больше нравятся…

Не нравлюсь? Говорит так, будто мы знакомы… Несколько раз моргаю и напрягаю память, силясь восстановить последние события. Картинки вспыхивают, отзываясь резкой головной болью… День рождения дяди, ресторан, документы, Тихомиров… Точно! Этому человеку я продала компанию родителей. А потом пришёл Аяз, была стрельба…

— Мой бывший муж, — сглатываю. — Он бывший или…

— Бывший, — уверенно кивает мужчина. — В реанимации сейчас. Колено ему прострелянное собирают.

Выдыхаю. Не чувствую никакого сожаления от этого факта.

— А остальные? — Спрашиваю обеспокоено. — Брат, Глеб?

— С ними все хорошо, — убедительно говорит Тихомиров.

— Спасибо… — запинаюсь, не зная, как правильно обратиться к своему спасителю. Имя просто вылетело из головы. — Простите, — закусываю от досады губку.