Секретарь старшего принца 7

Снова зевнув, поднимаюсь с койки и шепчу для притаившихся в темноте спутников:

— Что-то не спится. Пойду воды попью. Или поищу что-нибудь перекусить.

Говорю, а пол будто уходит из-под ног. Усталость. И острая нехватка магии. Даже мне, дракону правящего рода, здесь не по себе. И запас кристаллов с магией неумолимо тает. Если не случится ничего неординарного, запаса хватит на неделю. Побудем дольше — у нас не останется запаса на экстренную эвакуацию, а потом и на штатное возвращение в Эёран.

Так что надо решать всё быстрее. И разведывать. К тому же я поспешила с выводами, считая, что без большого числа кандидатов, уже начавших служение Ордену, не у кого выспросить информацию: у нас остался привратник.

Он спит здесь же, в бараке, и если его как бы невзначай разбудить, а потом изобразить бессонницу, можно вывести мужчину на вполне доверительный разговор.

Прекрасно помня расположение коек в бараке, я без труда пересекаю темноту, ни разу ни обо что не споткнувшись. Приникаю к двери… тихо, только дождь шелестит, шлёпает по крыше. Теплом наполняется метка Элора, и я понимаю, что за раздумьями провела многовато времени, он опять забеспокоился.

«Всё в порядке!» — снова кричу, чтобы мой посыл долетел по ослабленной магической связи.

Выскальзываю в маленький холл. Он озарён масляным светильником. Огонёк дрожит на сквозняке, рождая из предметов причудливые тени: что-то косое и тёмное, словно паук на полу — это от стула. Набычившийся краб — тень стола. Покосившееся мёртвое дерево — вешалка.

Маленькая кухня расположена с противоположной стороны спального зала, как и каморка привратника. Вдохнув, я чуть напрягаюсь и изображаю чих. Шмыгаю носом. В такую погоду неудивительно, что кто-то простыл. Чихаю снова. И ещё раз. После третьего из каморки доносится звук глухого падения.

Дверь распахивается, и привратник выскакивает с палкой наперевес. Пустая глазница со сна не покрыта повязкой и демонстрирует измятую, грубо перехваченную стежками кожу.

— Простите, — делаю я самое виноватое лицо и снова чихаю. — Я не хотел вас разбудить…

* * *Ментальные способности… как же мне не хватает ментальных способностей. Я бы ими в один миг влезла в голову сидящего напротив мужчины всего сорока лет от роду и всё бы узнала.

А вместо этого приходится пить дрянной чай на горьких травах и слушать историю чужой жизни. Я много историй знаю. Намного больше, чем хотела бы. Именно поэтому не могу нормально воспринимать то, что существа рассказывают сами о себе.

Они лгут. Преувеличивают и преуменьшают.