Секретарь старшего принца 7

Я как-то не подумал…

Злость. Во мне закипает злость непонятная, неприятная, но такая… такая согревающая. Утонуть бы в ней, забыться в ярости.

Нет…

Я должна быть спокойна.

Я менталист, я могу держать свои чувства под контролем, я могу запереть это всё в глубине души.

Элор сжимает мои плечи, просит:

— Посмотри на меня. Скажи, как тебе помочь? Ты не хочешь носить платья? Я не заставляю. Это наше королевство, мы можем менять придворный протокол и этикет как хотим. Пропишем, что королева ходит в брюках, и всё. Или тебе не понравилась модистка? Поменяем. Неудобно? Можем что-нибудь другое придумать, даже из других миров привезти. Может, тебе с кем-нибудь поговорить хочется? С людьми из твоего родового замка?

Сердце взрывается болью, я судорожно мотаю головой: нет, нет, их я видеть не хочу, с ними объясняться не хочу!

— Доставить твоё… — он делает неловкую паузу и поспешно продолжает, — призванное оружие?

Ехидных замечаний Жаждущего мне только не хватало. Я снова мотаю головой.

— Хочешь поговорить с… Ланабет? Э… с каким-нибудь менталистом?.. Или со мной? Или просто помолчать со мной? Или хочешь в нашу старую башню? В свой родовой замок? — с каждым словом Элор говорит всё быстрее, тревожнее. Притягивает меня к себе и поглаживает по пояснице под крыльями. — Чем тебе помочь? Скажи. Просто скажи. А вина хочешь?

Халэнна больше нет. Меня сковывает льдом, я не могу дышать, мне больно думать. А Элор подгребает меховые покрывала, натягивает на меня, обнимает, обхватывает крыльями, и наши крылья сталкиваются в нелепом противоборстве: мои просто упёрлись, его — пытаются нас накрыть. Пахнет корицей. И немного раскалённым металлом. И мне страшно в этом уютном тёплом уголке, я не могу дышать…

— Я задыхаюсь, — бормочу, отталкивая Элора.

Это выше моих сил, мне остро больно, тяжело, страшно до дрожи.

«Нет-нет, он не умер, не исчез навсегда!» — хочется кричать во всё горло, хочется верить, но… но…

Элор подхватывает меня на руки, проносит сквозь мою спальню в свою. Порывы ветра распахивают окна, наполняют комнаты свежестью воздуха. Он пропитан сладостью первых высаженных в парке цветов. Я цепляюсь за эти ароматы, за ощущение рубашки Элора под моими пальцами, я цепляюсь за него, потому что у меня такое чувство, будто я проваливаюсь в бесконечную холодную темноту.

Потоки ветра носятся по комнате. Подвывают, хлопают портьерами. Я цепляюсь за Элора и отталкиваю, я хочу к нему и хочу остаться одна. Снова хочу в гардеробную, но там душно. А здесь холодно. Элор с силой укладывает меня, набрасывает на мои крылья меховое покрывало и ложится рядом, накрывает крылом. Прижимает рукой. У меня клацают зубы. Меня так трясёт, что клацают зубы. Я корчусь, трясусь на постели.