Сделай это со мной снова (СИ)

Бросает удивленный взгляд на спящую Мию. Пересаживается ближе ко мне за стол.

Молча пожимаем друг другу руки.

— Как дела? — тихо.

Скептически вздыхаю.

— Как вы с ними живёте?

— Все так плохо?

— Мне не с чем корректным сравнить, чтобы дать ответ — хорошо или плохо.

Мне кажется среднестатистической нормы у меня никогда не было.

— Сравни со мной, — делает глоток энергетика, прикладывая баночку к виску.

Не спал что ли ночью?

— На прошлой неделе Ада уезжала на три дня к маме. Вчера вечером убиралась в моем столе, нашла там… трусы женские, блять… Стринги с кружевами.

Ухмыляюсь.

— Не то чтобы я большой специалист, но мне кажется, если ты живёшь с женщиной, других женщин на эту территорию лучше не приводить.

— А история не про это, Хан. История про то, что никого я нахуй не водил! И чьи это трусы, и как они туда попали — понятия не имел. Короче, она полночи выебывала мне мозг, чтобы я сознался. Закатила грандиозный скандал! Рыдала, орала, собирала вещи… Я блять чуть не поседел из-за этих ебанных трусов.

— Мда.

— К утру успокоилась. Типа, сознаешься — прощу. Будешь продолжать отрицать — расстаёмся!

— Ну и ""сознался"" бы, раз амнистия объявлена, — пожимаю плечами.

— Ой, Хан… Наивный ты человек! Какая женщина за измену простит? Это ж просто тупой развод.

— Ладно. Чем закончилось?

— Закончилось тем, что призналась она! — многозначительно.

— В измене?! — поднимаю от удивления вверх брови.

— Не. Хуже. В том, что это ее трусы, Хан. Просто ей было интересно — водил я баб или нет. Она увидела этот развод в кино, и он показался ей прикольным… Прикольным, блять! Попила чай и легла спать. А я вот… — разводит руками. — Пам-пам."

"Сначала дёргается его не выспавшийся глаз, потом — мой.

— Сильно.

— Так как у вас дела с Мией, Хан?

— В свете твоего аттракциона из ада… — прокашливаюсь. — Отлично у нас дела.

— Ну тогда я тебя удивлю. Дела у вас не очень… — говорит ещё тише, достает телефон из кармана. — Не так драматично как у нас конечно, но проблемы есть.

— Да? — хмыкаю я.

— Ничего не вспомнила?

— Нет…

Двигает мне по столу телефон.

— Я всё перекопировал на этот, — стреляет в нее взглядом, намекая про ее разбитый телефон. — Взгляни на досуге. С досугом не тяни.

Запускаю, открываю фотоальбом.

Горло сводит от ревнивого удушья. На фото парень… Листаю. Они вдвоем на аттракционах. Фотают друг друга. Мия счастливо улыбается… По крайней мере мне кажется, что когда она счастлива, то улыбается именно так.

Стучу перебором по столу.

— Найди его.

— Уже.

— Кто он?

— Да… никто.

Открывает мне экран своего телефона.

""Климов Алексей, двадцать четыре года, риэлтор.""

— Родители кто?

— Мелкий бизнес.

— В больнице появлялся?

— Нет.

— Тогда и правда, никто.

Раздражённо убираю телефон в карман.