28 сантиметров счастья

Рустам в одних спортивных штанах делает один четкий удар за ударом. Я даже замираю, увидев это зрелище. Удивляясь дикой силе в его руках. Наблюдая, как пот струится по его тренированному телу.

Никогда не думала, что могу любоваться таким. Мужчин, которые колотили груши, казались мне глупыми, да и занятие — дурацким. Были в институте несколько парней. Как-то совсем нелепо они выглядели, когда вставали в странную позу и пытались прописать друг другу то в голову, то в корпус. Поворачиваясь тяжело, грузно. Сбито дышали и хрипели.

Рустам — это другое. Каждый его удар выглядит смертоносным. Дьявольская машина для убийств. В его движениях легкость. Он стремителен, как хищник в прыжке. Я верю, что он может уничтожить человека голыми руками. А сегодня он был со мной в постели. Практически что нежным. Мысль эта поражает и мурашками пробегает по телу."

"Я точно испорченная. Не только меня лишили девственности, но и мой мозг, похоже. Он думает совсем уж извращенно.

— Одевайся иди, — слышу я голос Рустама. Черт. Заметил все-таки. Я вышагиваю из тени и медленно захожу в комнату.‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Одеваться? Куда?

— Займу тебя делом, — Садаев внезапно усмехается, прекращая уничтожать грушу. Встряхивает кисти рук и снимает перчатки, бросая их в сторону, — присматривать за тобой сегодня некому. Охране тебя не доверю. У Хирурга свои дела через пару часов начнутся. Так что проведешь время вне дома с пользой. Давай резче.

«Вне дома». Пф. Я тихо хмыкаю, вспоминая, что эта квартиру Садаев домом не считает и по факту живет в другом месте. Но нарываться сейчас не хочется. Еще запрет меня тут на целый день.

— Ага, — говорю я, разворачиваюсь и ухожу. Одеваюсь я быстро. Успеваю накраситься и уложить кое-как влажной щеткой волосы. Честно говоря, это безобразие. Надо бы купить себе выпрямитель, но обживать «проходной двор», где любая губастая блондинка норовит завалиться в комнату и ткнуть носом в кобелиные похождения моего мужа… в общем, мне не хочется этого делать.

Когда я выхожу из комнаты, то вижу, что у двери меня поджидает Хирург, подпирая плечом косяк со скучающим видом. У меня от возмущения открывается рот.

— А где…

— Расслабься, цыпа, — произносит он, не дослушав, — судя по твоим засосам на шее, вы нашли с Рустамом общий язык. И ты предвкушаешь поездку с ним. Хрен тебе.

— Что? — выдавливаю я, а маньяк хмыкает.

— Поедешь со мной. Хватит с тебя одной расстрелянной машины. Так хоть оба разом не сдохнете.

Где-то в душе покалывает разочарование, но я старательно держу лицо. «Это ради моей же безопасности» — уверяю я себя. Потом растерянно трогаю шею.