28 сантиметров счастья

А у меня все внутри обрушивается от этих мыслей, словно я на качелях падаю вниз.

Я прикасаюсь салфеткой к губам и поднимаюсь из-за стола.

— Я в туалет, — произношу я, не дождавшись ответа. Нужна небольшая передышка. У меня передозировка новой жизнью.

Я ухожу, чувствуя, как между лопаток прожигает дыру внимательный взгляд.

Возле санузлов я сталкиваюсь с каким-то блондином. Он неудачно налетает на меня, едва не сбив с ног.

— Чикуль, прости, — развязно произносит он, поймав меня за плечи. Зрачки его глаз странно расширены. Я даже пугаюсь, дернувшись в сторону, а он весело улыбается, — познакомимся?

— Я замужем.

Я выворачиваюсь из его захвата и убегаю в женский туалет. Там долго умываюсь перед зеркалом. Пытаюсь привести себя в чувство. Холодная вода обжигает кожу, но рассудительности не дарит. Мысли на место никак не могут встать. Похоже, мне и впрямь надо передохнуть. Или я наделаю сейчас кучу глупостей. Моя голова занята страхами, переживаниями о брате, и пока я не разложу всё по полочкам, есть шанс напортачить и усугубить все.

Кто-то заходит в санузел, и я закрываю со вздохом кран. Если буду стоять, так глупо рассматривая себя в зеркале — словлю неприятные взгляды. Подумают, что напилась. Или под кайфом.

Развернувшись, я едва не врезаюсь в человека и вскрикиваю от неожиданности. Передо мной явно мужчина.

— Это женский туалет! — выпаливаю я. Пока я поднимаю взгляд, в голове проносятся с десяток хреновых мыслей: это тот самый наркоман, который меня едва не сбил. Это какой-нибудь киллер, которого прислал любящий отец. Извращенец, насильник, скучающий мажор, решивший подцепить в туалете девушку.

Спустя мгновение я вижу знакомое лицо и с шумом выдыхаю. Ошиблась. Маньяк. Собственной персоной. Странно такое говорить — но я даже расслабляюсь. Хотя, взгляд, которым он сканирует мое упакованное в новое платье тело, мог бы заставить меня наоборот напрячься.

— И что, цыпа? — хмыкает он, прекратив нагло пялиться мне в ложбинку между грудей. Словно уже прикидывая, что можно с ней интересного сделать, — может, глубоко в душе я женщина.

— Ты что тут делаешь? — интересуюсь я, проигнорировав очередную его глупую шутку и разглядывая его в ответ. Умирающим не выглядит, — ты должен быть в больнице. Тебя уже вылечили?

Он небрежно цепляет пальцами край футболки и задирает ее, демонстрируя мне заплатку на животе. На белой ткани едва заметные капли крови.

— Подлатали, — комментирует маньяк, увидев, как я хмуро свожу брови к переносице, — беспокоилась? Я живой. Еще успею тебя задолбать.

— Тебе нужно лежать в больнице и отдыхать. Ты так и не ответил — какого черта тут делаешь?

Терминатор чертов. Я бы после ножевого ранения месяц бы валялась в больнице, думая о том, насколько хрупка человеческая жизнь.