Женское счастье (СИ)

Надо бы замок сменить на всякий случай. Похоже, эксперимент Валееву не понравился.

Что чувствую сама - не разобрать. Да и не хочу сейчас в себе копаться. Снова иду в душ и тщательно моюсь. Даже волосы. Потом проверяю будильник, ставлю телефон на зарядку и ложусь спать.

Просыпаюсь по звонку будильника. Вспоминаю всё, что было вчера. И меня ошпаривает жгучее чувство стыда. Оно как удар крапивой. Жжется и не проходит. Меня вчера трахали два мужика. С одним из которых я была в отношениях. Была, потому что всё, что было вчера, это не то, что мне нужно. И не то, что я хочу. И это не я. Невозможно выкинуть на помойку собственную сущность. Можно, конечно, измениться. Но хочу ли я так меняться? Я всегда верила в традиционные ценности. Чтобы подпустить к себе мужчину, мне нужно было много времени. Да и мужчин этих было... Валеев был вторым. Собственно, все мои достижения в сексе с ним и связаны. Теперь вот еще одно. Но легче мне не стало. Тянет набрать его номер и спросить, доволен ли он. Понравилось ли ему смотреть, как меня имеет другой мужчина. Так ли это было волнующе и остро? Стоило ли разрушенной эмоциональной связи между нами? Многое что хочется высказать.

Только имеет ли это какой-нибудь смысл? Тем не менее, проверяю телефон. Презираю себя за эту слабость. Естественно, ни звонков, ни сообщений от Валеева нет.

От Германа ничего и не жду. Он мне после вчерашнего резко перестал быть интересен. Да и не был, если честно. Вчера это было помутнение рассудка.

Стараюсь вспомнить, не снимали ли мужчины наш секс. Вроде бы нет. Не хочется к душевным терзаниям еще стать и звездой интернета.

Ладно, что было, то было. Жрать себя, что бы там ни думала сестра, я не буду. И бегать за Валеевым - тоже. Ни к чему.

Жизнь продолжается - это ее неизменное правило, до тех пор, пока ты еще способен сделать вдох. Я способна. А значит, пора собираться на работу.

На кухне беспорядок. Опять срабатывает флешбэк. Трясу головой и смотрю на время. Убраться не успею. Делаю себе кофе в медной турке. Горький. Без молока и сахара. Несколько глотков горячей горькой жидкости отрезвляют. Демьян может катиться к черту. Он - пересадка, а вовсе не остановка, как мне по глупости казалось.

Снова душ. Времени на сожаления потрачено много. И, очевидно, напрасно. В спешке одеваюсь и крашусь. Каким-то чудом на работу мне удается не опоздать. Дальше всё по накатанной. К концу рабочего дня я словно выжатый лимон. Могу думать лишь о том, чтобы прийти домой и лежать пластом.

В подъезде обнаруживаю, что сломался лифт. Поднимаюсь по лестнице.

На последней ступеньке перед моей лестничной клетке сидит Демьян. Пьяный. Рядом пустая бутылка из-под коньяка.

- Пришла? - последнее время он очень немногословен.

Киваю. Я, наверное, тоже. Он сидит посередине и загораживает мне дорогу, поэтому торможу.