Отдам босса в хорошие руки

Девушки в длинных свободных юбках и облегающих топах, чтобы подчеркнуть выдающиеся размеры груди. Светлые волосы распущены, яркий макияж на лице. Ничего странного, все привычно.

А вот их спутники более интересны.

Один в каком-то черном халате, причем пояс стянут не туго, обнажая не только волосатую грудь, но и приличных размеров брюшко.

— Что вы на это скажете? — слышу вкрадчивый шепот над ухом. — Почему ему можно?

Присматриваюсь внимательней, думаю, ничего не могу понять, а потом…

— Потому что он в кимоно!

Я даже смеюсь оттого, что так просто решила задачку.

— А второй?

Моя опора как-то ловко меня разворачивает, и я смотрю на второго мужчину, у которого из верхней одежды только татуировки.

— Он… он… — бормочу я в недоумении, а потом замечаю. — У него на спине новая татуировка! В первое время одежда жутко мешает!

Мое ухо обжигает короткий смешок, и меня снова разворачивают чуть в сторону.

— А что насчет третьего?

Третий тоже сидит без рубашки, и тут гораздо сложнее. Потому что на нем ни кимоно, ни татушек.

— Думаю, — едва слышно шепчу я, отметив массивную фигуру атлета, а неподалеку от него нечто похожее на остатки одежды, — думаю, что он просто слегка перекачал свои мышцы."

"— Хм, — задумчиво тянет мужчина, — вы знаете, а я ведь тоже вчера довольно усердно занимался на тренажерах, и…

И я понимаю, что он начинает двигаться у меня за спиной. И эти движения очень похожи на то, что он уже раздевается, и…

И ему уже ничего не мешает! Потому что я так увлекалась осмотром мужчин, что убрала руки от ремня генерального…

— Бежать… — думаю я. — Точно, надо бежать!

И, пожалуй, думаю громко (но это шампанское виновато), потому что неожиданно получаю ответ:

— Я предлагаю другой вариант. Более подходящий для позднего вечера. Как вы смотрите на то, чтобы прилечь?

Глава 38

Алла

В горле мгновенно пересыхает, лицо продолжает пылать от яркого света свечей. Хочу что-то сказать, привести аргументы, почему нам не стоит этого делать, но…

Руки мужчины ложатся на мои плечи, и вместо тысячи слов я способна только на выдох.

Длинный, но рваный, как точки-тире, призывающие на помощь.

А между тем руки мужчины подбираются к моей шее, я чувствую легкое касание его пальцев, пытаюсь уклониться, сбежать, как и собиралась. Даже делаю шаг, и…

Практически впечатываюсь спиной в мужчину, который стоит позади меня.

Так близко, теперь он так близко, что его запах моря во время дождя перебивает легкую горечь свечей и сладость ароматических палочек.

Надо развернуться, отойти от него, хотя бы что-то сказать. Но я продолжаю стоять, смотреть прямо перед собой и чувствовать, еще более остро чувствовать его пальцы, прикоснувшиеся к моим волосам на затылке.

— Вы… — шепчу едва слышно.