Роман с блогером

Я же, как бы парадоксально это ни звучало, всеми силами пытаюсь вспомнить что именно я должна забыть. То что записка, как и камень, адресовалась мне, сомнений не было. Но сейчас в голове назойливо вертелся любимый вопрос всех учительниц литературы “что хотел сказать автор??”.

Вскоре в дверях кофейни появляются люди в форме и я даже узнаю одного из них.

– Здравствуйте, – Игорь широко улыбается, будто его пригласили на праздник, а не факт вандализма расследовать.

– Добрый день, – моя улыбка не уступает его по величине. Все-таки, я уже успела настроиться на то что придется вновь встречаться с угрюмым Алексеем Григорьевичем и тот факт что вместо него приехал этот миловидный мальчишка не может меня не радовать.

Впрочем, радость моя длилась недолго. После короткого разговора с работниками заведения, Игорь приглашает нас поехать с ним в отделение.

По дороге к машине Владушка судорожно сжимает мою руку и я едва сдерживаюсь, чтобы не выдать высокомерное «эх, салага»! Мне-то уже не впервой ехать в отделение, и что характерно, каждое мое появление там так или иначе связано с Романом Суворовым. Злой рок, не иначе…

– Босс не отвечает на сообщения, – трагическим шепотом сообщает она когда мы оказываемся в салоне автомобиля.

– Это Суворов, что ли? – весело интересуется Игорь. – Не переживайте, он сейчас как раз в отделении. Они с утра с начальством обсуждают произошедшее.

– Суворов там?? – теперь моя очередь в страхе сжимать ладонь подруги. Я смотрю в окно, то ли чтобы оценить долго нам еще ехать (а значит, долго ли мне жить), то ли чтобы прикинуть смогу ли выпрыгнуть из машины на ходу, и вдруг ору: – Остановите машину, срочно!

Игорь бросает на меня растерянный взгляд, но видимо, прочитав решимость на моем лице, просьбу выполняет.

Распахиваю свою дверь, выскакиваю на дорогу едва не угодив под колеса проезжающего мимо автомобиля и бегу к ряду туристических ларьков на тротуаре. Миловидная женщина за прилавком отвлекается от телефона и уже через две минуты я становлюсь обладательницей огромной соломенной шляпы и солнечных очков на пол лица."

"– Ты в них похожа на черепаху, – заявляет подруга, когда я сажусь обратно в машину.

– Ничего ты не понимаешь. Та милая женщина, – я киваю в сторону ларька, – сказала, что это “настоящие версаче”.

– За пятьсот рублей? – спрашивает она с усмешкой.

– За шестьсот пятьдесят.

– Ну-ну, – веселится Влада. – Думаешь, он тебя не признает?

– А ты бы признала? – спрашиваю с надеждой, натягивая шляпу поглубже на лоб.

– Вряд ли, – признается подруга, пройдясь по мне скептическим взглядом.

Игорь хоть и поглядывает на нас в зеркало любопытством, но всю дорогу тактично хранит молчание.