Роковая Роксана

- У него всегда было красное лицо, - вспомнила я. – Это признак полнокровия… Как жаль… Но хорошо, что это не убийство.

- Хм… - произнёс граф, и я мгновенно насторожилась.

- Что значит это хмыканье? – спросила я с подозрением.

- Вообще-то, да – Эверетт умер от давления крови, - произнёс граф. – Но это именно убийство. Хладнокровное убийство посредством колдовства. И вот что интересно, Роксана… В мастерской был букет чёрных роз. Совсем как в случаях смерти ваших женихов.

- Тише! – я прижала палец к губам и оглянулась на спящую сестру. – Отойдите от окна, я сейчас выберусь к вам.

Он тут же послушно отступил, а я успела подумать, что разбивать клумбу под этим окном – это было преступлением перед цветами. Да и трудов садовника жалко.

Обувшись и накинув плащ, я взяла письма, которые отыскал отчим, и осторожно полезла в окно, и тут же оказалась в объятиях графа, который подхватил меня на руки.

- Вижу, тут у вас уже знакомая дорожка, - заметил он, унося меня подальше, в кусты сирени.

- У мистера Ронбери всегда были пути к отступлению, - сказала я. – Вы можете отпустить меня. Я вполне способна передвигаться самостоятельно.

- Трава сырая, я хотел позаботиться о своей невесте, - сказал граф, но уже поставил меня на ноги.

- Да, о невестах принято заботиться, - согласилась я, слегка занервничав.

Потому что мы оба понимали, что «невеста» - это фальшивка. Слово для вида. Зачем уже повторять его и вспоминать о свадьбе, которой не будет?

Мы нашли место посуше и встали рядом, лицом к лицу, под сенью ветвей. Моросил дождь, но я не хотела прятаться под капюшоном. Тусклый свет фонаря не давал мне разглядеть выражения лица графа, да и стоял фонарь далековато, но так я чувствовала себя увереннее – когда говорила, глядя в лицо собеседнику, а не на кончики собственных туфель.

- Накиньте капюшон, - посоветовал Бранчефорте. – А ещё лучше – давайте, укрою вас. Позвольте позаботиться… - он сделал попытку накинуть на меня полу своего плаща, но для этого нам пришлось бы совсем сблизиться, и я торопливо остановила графа, покачав головой.

- Значит, опять чёрные розы? – перевела я тему разговора в другое русло, потому что граф, похоже, собирался продолжить про невесту и заботу. – Известно, кто их принёс? В букете была какая-нибудь карточка, какое-то письмо?

- Только карточка цветочного магазина на главной улице.

Мне показалось, что граф был недоволен, что я отказалась прятаться от дождя с ним под одним плащом.