Рецепт идеальной мечты

"Кофточка, спокойная по фактуре. Ткань – похоже, что шерсть с вискозой. Молодежные магазины исключаются. Схожу, что ли, в "Галерею Актер"…

Предчувствия ее не обманули. Машкин "костюм с рынка" висел в баснословно дорогом бутике. И стоил одиннадцать условных единиц. То есть одиннадцать библиотечных зарплат.

Раннее утро. Уже светло, но солнце еще не взошло.

Пахнет свежестью и морем. Автомобили, редко припаркованные вдоль идеально ровной улицы, покрыты капельками росы. Белые особняки прячутся вдали от тротуара за купами деревьев. Они выглядят сонными – но кое-где, Пола знает, люди уже встали, собираются на работу.

Пола бежит по тротуару. Изо рта вырывается пар. На углу Марин-драйв и Блюбэй-роуд она встречается с Толстяком Джоном. Оба, не меняя ритма бега, раскланиваются. Вот уже два года они встречаются здесь по утрам во время джоггинга. Короткое приветствие – и Толстяк Джон трусит дальше, перпендикулярно маршруту Полы.

Миссис Шеви бежит к своему дому Из ежедневной пятимильной пробежки ей осталось около восьмисот ярдов. Лицо ее. Пола знает, раскраснелось. Мышцы приятно ноют. Сейчас последнее ускорение, затем постепенно замедляться, перейти на шаг. Потом, уже дома, растереться полотенцем и прыгнуть с размаха в бассейн, подогретый верной Венерой до идеальной температуры – семьдесят два градуса <По Фаренгейту. По Цельсию – двадцать два градуса.>.

Жизнь хороша, даже в отсутствие мужчин и кокаина.

Вдруг впереди нее возникает, словно материализуется из тумана, человеческая фигура. Такой же джоггер, как она. Мужчина. Явно начинающий. Бежит в том же направлении. Трусит небыстро и неумело. Пола ни разу не встречала его здесь, на выверенном годами маршруте.

Подсознание мгновенно отмечает высокую, крепкую фигуру мужчины, мощные плечи, стройные и волосатые ноги, аккуратный зад.

Расстояние между ними сокращается. Пола нагоняет его. Пятьдесят ярдов. Тридцать. Глаза неотрывно смотрят на его крепкую спину Сзади он дьявольски хорош.

Когда она почти нагоняет его, мужчина вдруг оступается. Нога его подвертывается. "Черт!" – громко восклицает он и прекращает бег.

Пола подбегает к нему. Останавливается. Восклицает:

– Вам нужна помощь? – Голос после длительной пробежки срывается.

Он оборачивается к ней. Белый. Молодой – на вид лет двадцати пяти. И чертовски красивый. Раскрасневшееся, покрытое каплями пота лицо искажено гримасой боли.

– Спасибо, мне не нужно помочь, – бормочет он.

В его речи явно чувствуется акцент. –; Просто нога подвернулась. Все пройдет.

– Вы уверены? – настаивает она.

Его глаза в один момент бесстыже осматривают всю ее: глаза, грудь, талию, ноги.

– О да, я уверен. Хотя я не отказался бы принять помощь от такой красавицы, как вы. Любую помощь.

– Вы иностранец? – резко спрашивает она.

– Да.