Ренегат

А зачем?

Стас молча взял на изготовку дробовик и, прицелившись в торчащую из земли полусгнившую бочку, нажал на спуск. Грохнул выстрел.

– Работает, – констатировал Стас, разглядывая россыпь свежих дыр в полуистлевшей жести.

Удовлетворенный результатом полевых испытаний, он достал из подсумка картечный патрон, поместил его на вакантное место в магазине и, щелкнув предохранителем «Бенелли», временно взявшего на себя обязанности основного ствола, принялся упаковывать «сто третий» в рюкзак.

– Ну вот, больше я и не Стас, – усмехнулся он, поправляя лямки.

– А кто?

– Хм. Даже не знаю. Может, Андрей?

– Не-е-ет, Андрей – не солидно, – поморщился охотник. – Нужно тебе кликуху придумать запоминающуюся. Я вообще удивляюсь, как ты ею до сих пор не обзавелся.

– Да как-то не приклеилось.

– Не может такого быть. В детстве-то наверняка имелось погонялово.

– В детстве? – Стас улыбнулся. – В детстве имелось. Карандаш.

– За что же тебя так?

– Сам не знаю. Может, за то, что тощий был, а может, из-за того, что рисованию обучался.

– Ты? – удивился Коллекционер. – Рисованию? Охренеть. Но Карандаш все равно не вариант. Такая кликуха только для шестерок годится. Художник? Банально. – Он оценивающе посмотрел на Стаса. – И рожа какая-то невыразительная, и увечий заметных нет. Давай тебе нос отрежем, будешь Буратиной.

– Не звучит."

"– Ну, тогда сам придумывай.

– Кстати, а почему ты вчера жмурам пальцы не отрезал? Ты ведь, насколько я слышал, за эту милую слабость кличку получил свою.

– На хрена мне их пальцы? – Охотник брезгливо скривился. – Я Коллекционер, а не барахольщик. В мое собрание попадают фрагменты тел лишь заслуживающих внимание покойников.

– Мм… По каким критериям отбираешь?

– Как по каким? По цене, разумеется. Нижний край – десять золотых.

– И много набралось экспонатов?

– Двенадцать.

– Не густо.

Коллекционер смерил Стаса взглядом, изобразив на лице снисхождение к глупости, продиктованной невежеством.

– Не густо? Напомни-ка, за что тебя муромские разыскивают? Ах да, ты спер у них бомбу с химическим говном, способным похоронить враз кучу народа. Если бы я работал на Муром, твой палец занял бы тринадцатое место, став пятым в числе аутсайдеров коллекции.

Стас усмехнулся, но уязвленное самолюбие все же легонько кольнуло, потребовав более высокого места в рейтинге отрезанных пальцев. «Да, прекрасное новое ощущение, – вспомнил он слова охотника. – Кто же, интересно, меня обошел?»

– И кто же меня обошел?

– Какая разница? – флегматично отмахнулся Коллекционер. – Они уже мертвы.

– Ладно-ладно, признаю – я заинтригован? Кто у тебя в первой тройке?

Нарочито безразличное выражение на лице охотника сменилось довольной улыбкой.