Разводимся! Моя на тридцать дней

Подготовьте все, - приказываю, а сам нервничаю, как на первом свидании.

Чтобы не тревожить посетителей и не привлекать к себе лишнего внимания, выбираю путь через подсобные помещения по запасному коридору. В нескольких шагах до выхода вдруг резко застываю, врастая в пол. Какая-то неведомая сила тянет меня в сторону зала, будто я о чем-то забыл или должен что-то проверить. Несмотря на то, что я тороплюсь к Ксюше, не могу противостоять интуиции. Приоткрываю дверь, выглядываю в забитое людьми помещение. Мельком прохожусь взглядом по столикам. Задерживаюсь на одном из ВИП-ов – том самом, где, по информации моих «шпионов», должен разместиться гадский ресторанный критик. Вышколенные официанты его весь вечер ждут – на панике и в полной боевой готовности.

Явился не запылился. Но он не один. Присматриваюсь, не желая верить ни глазам, ни ощущениям, ни вспышке гнева в груди. Может, какая-то ошибка?

- Ну и какого хрена?!

В голове нет адекватных идей, каким образом моя Ксюша очутилась за чужим столиком. Но это еще полбеды. В конце концов, она могла просто перепутать, ведь я специально не указал в пригласительном номер – для любимой у меня особая программа на вечер. Однако единственная адекватная версия разбивается о суровую действительность, когда к ней со спины подходит настоящий хозяин ВИП-места. И не просто приближается, а почти вплотную. Укладывает лапу на ее хрупкое плечико, наклоняется…

Если он поцелует мою жену, даже в щеку, я голову ему откручу – и нечем будет блюда по ресторанам пробовать. Благо, мужик быстро отстраняется, будто услышал мои мысли. Крутится в поисках официантки, а параллельно говорит что-то Ксюше. Она повернута ко мне затылком, и я не могу считать ее эмоции.

Делаю шаг, не упуская из вида воркующих голубков, пытаюсь рассмотреть гостя, профиль которого кажется мне знакомым. Прищуриваюсь, но под носом мельтешит рыжеволосая макушка. Короткие пряди уложены в стильную молодежную прическу. Ввиду маленького роста девчонка не заслоняет мне обзор, а скорее, отвлекает. Не оборачиваясь, топчется перед дверным зазором, не замечая меня."

"- Чтоб у тебя несварение желудка случилось! – сдавленно шипит, насылая проклятия. - Прямо за столом! Удод! Выскочка!

- Кхм, кто? – негромко покашливаю.

Распахиваю дверь, беру официантку за локоть – и затаскиваю к себе.

- Матвей Андреевич, извините, - смотрит на меня испуганными, круглыми, как два блюдца, глазами. – Я тут, кажется, немного… облажалась, - виновато морщит нос. - Уволите?

- Прямо сейчас решаю твою судьбу… - покосившись на бейджик, обращаюсь к ней по имени: - Саша. Рассказывай, что за «выскочка»? Знакомы?

- Олег Высоцкий, - с ненавистью стреляет взглядом в злополучный столик. – Самый привередливый ресторанный критик.