Развод. Игра на выживание (СИ)

Как поругались.

Как папа решил отомстить за меня, а мой муж меня уничтожить.

Периодически запиваю свои слезы сладким кофе и стараюсь сама проанализировать всё, что со мной произошло.

- Ян, может, ты переволновалась? Ну помада на бокале с учетом того, что помимо него была еще посуда и они были не вдвоем?! А?

- Не знаю, Вер, - качаю головой. – У меня тогда не было вообще других вариантов. Словно шоры с глаз спали и все.

- Ясно. Ты достроила реальность.

- Это как?

- Я недавно брала интервью у довольно известного нейропсихолога. Как раз обсуждали, что человеческий мозг не может отличить действительность и наше воображение. Если ты что-то ясно представишь, то он с легкостью достроит картинку, как тетрис. Помнишь такую игру в детстве?

- Конечно, помню. Серый с желтыми кнопками.

- Да, - улыбается Вера. – Ты увидела бокал и дальше тебя не остановить. Сложила сюда фотографию от засранца Роба. Богдан добавил тем, что защищал перед тобой эту блондинку и не спешил оправдываться. Твой мозг достроил все картинки сам. И ты закатила скандал Соболеву.

- Пфф… получается зря?

- Я не знаю, Ян. Зря или нет.

- А как сделать так, чтобы мозг не достраивал картинки? – заинтересованно спрашиваю.

- Это сложно. Но, к примеру, можно пытаться возвращать себя в реальность и быть, как говорят, по модному ""здесь и сейчас"". Хотя бы первые минуты не размышлять о происхождении фактов. Ты ведь могла дать Дане объясниться?!

Обнимаю себя за плечи.

- Сейчас все равно поздно об этом думать. После этого столько всего случилось, - слезы снова подступают. – Ты понимаешь, Вер. Мне двадцать восемь лет. Моя жизнь не удалась по всем фронтам. Я не вышла как жена, как дочь, личность, - оглядываюсь на мирно спящих детей. – Пытаюсь выкарабкаться как мать, но с учетом того, что мои дети рыдают по ночам, я и мать никакая.

- Да брось, - хмурится Вера.

Останавливается возле нашего дома и глушит двигатель.

- Пойдем, я тебя тоже кофе угощу? – предлагаю озираясь.

- Пошли.

Потихоньку выбираемся из машины и заходим в дом. Наш дом.

Здесь пусто, но бесконечно уютно. Воспоминания снова закручиваются в плотный комок чуть ниже груди, но я пытаюсь его побороть.

Даже ветер слабый, а я сильная!

- Мне надо как-то определиться, как быть дальше, Вер, - выговариваю, когда мы сидим друг напротив друга на моей просторной кухне. – Найти работу.

- Работу? - округляет Вера глаза. – На мой взгляд, тебе надо сейчас успокоиться и пережить это всё. Слишком много потрясений. Ты себя в зеркале видела? Как привидение бледная.

Пожимаю плечами.

- Я чувствую себя бесполезной.

- Здорово. Значит, растешь.

- Это каким образом? – усмехаюсь.

- Привычка быть полезной – двоякая история. Как правило, связана с детством. Ну, знаешь, это как - меня любят, только потому, что я полезный и пятерки получаю.