Развод. Цена твоей любви

Я снова теряю дыхание. Такое чувство, что оно подчиняется мужу, так же как и мое тело, которое откликается сразу же, стоит Марку положить руку мне на талию и притянуть меня к себе. Кожа покрывается мурашками.

Марк, не прерывая зрительного контакта, протягивает руку. Мне приходится судорожно вздохнуть, чтобы вложить в открытую ладонь подрагивающие пальцы. Как только я касаюсь грубой кожи, Марк тут же крепко сжимает мою руку, после чего начинает вести.

Я даже музыку не слышу, лишь сердце, гулко бьющееся в груди.

Не могу нормально дышать, не могу здраво мыслить.

Все, что мне удается — двигаться вслед за мужем.

Прикосновения Марка разносят по телу жар, которого я так давно не испытывала. Мускульный с древесными нотками аромат заполняет ноздри. Он такой знакомый… такой родной.

Горло сжимается. Приходится тяжело сглотнуть, чтобы немного его смочить.

В уголках глаз собираются слезы.

Мы ведь когда-то были счастливы и все потеряли.

Хочу так много сказать Марку. Хочу, чтобы он знал, что я скучаю по нему. Хочу, чтобы наша семья снова стала цельной. Хочу…

Марк резко останавливается.

Все так же пристально смотрит на меня, после чего освобождает мои пальцы из своей хватки и касается моей щеки. Нежно. Едва ощутимо. С любовью…

Желудок сильнее стягивается.

Дыхание застревает в груди.

Марк нависает надо мной, не прерывает зрительного контакта, шепчет:

— Прости меня.

Глава 43

Спотыкаюсь.

Застываю.

Марк тоже останавливается.

Смотрит прямо мне в глаза. В его глазах я считываю вину и… нежность. Внутри меня все сжимается в тугой узел.

— За что ты извиняешься? — произношу едва слышно. Дышать удается с трудом.

Марк одной рукой прижимает меня к себе, второй — убирает волосы с моего лица. Кладет ладонь на щеку, кончиками пальцев поглаживает кожу, посылая мурашки по всему моему телу.

— О, мне есть за что извиняться, — грустно усмехается муж. — Для начала за то, что забыл про нашу семью, — Марк обнимает меня за талию и снова начинает двигаться. Кладу вторую руку ему на плечо, переплетаю пальцы за шеей. — Прости, что не уделял тебе достаточно времени. Прости, что не слушал тебя и не слышал. Прости, что поставил дела фирмы выше нашей семьи. Прости меня за все, моя хорошая.

Следую за мужем на автомате, глаз от него отвести не могу. Даже дышу через раз. Сердце бьется где-то в горле. В ушах шумит.

Я боюсь лишний раз пошевелиться… боюсь спугнуть мужа. Хочу услышать все, что он собирается мне сказать.

— Я знаю, что идиот, — хмыкает. — Помнишь день, когда мы встретились? Ты сидела в кафе у окна совсем одна, ждала подругу, кажется…

— Она так и не пришла, — невольно улыбаюсь.

— И это сыграло мне на руку, — уголки губ Марка тоже ползут вверх. — Я какое-то время сидел за столиком чуть в отдалении, наблюдал за тобой.