Развод. Боль предательства

— Да не будет, блин, как прежде! Не будет! — ору я и швыряю в него плетеную тарелочку для ключей, которая стоит в прихожей.

Она ударяет его в плечо и падает на пол.

Кир тут же оказывается рядом и сжимает меня в объятиях. Обхватывает поверх моих рук и прижимает к себе сильно-сильно.

— Ш-ш-ш… девочка моя, все будет хорошо. Все не так, как ты себе надумала. Мне никто не нужен, кроме тебя, — бормочет он мне на ухо.

Я сдерживаю рвущиеся из груди рыдания. Нет-нет! Я не расплачусь перед ним. Я сдержусь! Выдержу!

Собрав все свое самообладание, я беру эмоции под контроль.

— Пусти меня, — холодно и сухо говорю я. — Мне неприятны твои прикосновения.

Он чуть отстраняется и ошарашенно смотрит на меня.

Не ожидал, да, Кир? Думал, растаю в твоих объятиях? Буду рыдать и унижаться? Мотать сопли на кулак и кричать «почему»? На секунду даже чувствую гордость за то, что смогла сдержаться.

Но внутри все так и крутит, и сжимается от боли.

Кирилл выпускает меня из объятий и выглядит растерянно. Мне даже кажется, он не знает, что ему делать. Это забавно, ведь он всегда знает, что делать.

— Ладно. Вижу, что ты пока не готова. Сейчас я уйду, а ты отдохни и подумай о том, что я тебе скажу, поняла? — поднимает мой подбородок и внимательно смотрит на меня.

Я отбрасываю его руку. Он морщится, но не отводит взгляда.

— Послушай, мне жаль, что так вышло. Но между нами ничего не изменилось. Я отношусь к тебе точно также. Мы можем продолжать жить также, как и раньше. То, что там произошло, произошло случайно. Я этого не хотел и не планировал. Просто выпил лишнего. Я даже не помню толком ничего, какие-то отдельные моменты. Это не оправдание, знаю, но я и не собираюсь оправдываться. Оправдания — это не мое, ты меня знаешь.

— Я вообще тебя не знаю, Кирилл, — тихо отвечаю я.

— Я все тот же, Ксюш. Нам с тобой хорошо вдвоем, давай не ломать все, а? Подумай над этим. Давай попробуем сохранить то, что между нами.

Смотрит на меня так настойчиво и требовательно. Как будто я могу просто взять и забыть все, и продолжить жить как раньше.

— Та девушка… кто она для тебя? — тихо спрашиваю я.

— Да никто! Она для меня — ноль! Ничего не значит!

Интересно, а он ей тоже самое про меня говорит? Что жена для него ничего не значит, и мы живем как соседи? Ну, и не спим вместе, конечно. Или же он вообще не сказал ей, что женат?

— А ты ей сказал, что ты женат? — интересуюсь я.

Зачем мне это знать? Какая мне разница?

— Да, она знает, что я женат, — сухо отвечает он."

"Вот оно как. И ее, видимо, ничего не смущает! Нет, я понимаю, что она мне ничего не должна, но почему-то меня бесит эта охотница за чужими мужьями.

Ладно бы она ничего не знала, но нет — знала и шла на это осознанно. Впрочем, это не имеет значения. Дело не в ней, а в моем муже. Его ведь никто не заставлял.