Развод. Без права на ошибку (СИ)

В очередном загуле помер прямо на молодухе, позорище! От таблеток, чтобы силы было по шлюшкам скакать… Мало того, что помер, так еще и банкротом стал, оказывается. Теперь Лада тянет и своих двоих, и ребенка чужой бабы. Оно тебе надо, Ань? Вот честно скажи…

Я уже начинаю жалеть, что в каком-то слезливом порыве рассказала маме о ребенке Артема от бывшей. Теперь она это припоминает мне и разрисовывает будущее:

— Чай не семейная эта мымра твоего Артема… Простишь его — дурой будешь. Того и гляди, оттяпает красавчик своего сына и тебе всучит: воспитывай, любимая, а сам будет гулять по бабам. А ты будешь при нем как домработница и нянька бесплатная. И своего старшенького он больше любить будет, так и знай…

— Мама, хватит. Прошу тебя. Чего ты разошлась?

Мама вытирает ладонью пот со лба:

— Потому и разошлась, Аня, что этому подлецу хватает наглости твоим родителям звонить и качать какие-то права!

— Что?

— А ты думаешь, он с нами деликатничал? Всегда на нас свысока смотрел, до тебя не дозвонился, принялся мне наяривать, командир нашелся. Требует он… От шлюх своих пусть требует!

— Вот так, значит, да?! — произношу в сердцах.

— Смени номер, Аня, — советует мама.

— Не хотела, но, пожалуй, ты права. Так и сделаю… Рвать отношения, значит, рвать их окончательно.

— Вот и правильно. Тебе отдых нужен, спокойствие! А не выслушивать амбиции кобелей гулящих.

***

Он

Немного позднее

— Ма… Па… Держите свою семгу, блин. Ездил за ней на другой конец города. Больше бензина сжег, из-за вашей копеечной скидки! — гремит в коридоре голос брата.

Родители, что сидят на диване притихшими, переглядываются между собой. Вздыхают, прячут взгляды. Я им все рассказал, пусть знают, что творится. Надеюсь, больше я не услышу от них ни слова о том, какая замечательная невестка была бы из Полечки, и не стану скрипеть зубами после их замечаний, что я слишком мало помогаю брату.

Домогался, к чертям!

— Кстати, она даже на стейки не распиленная. Сами как-нибудь…

Я подрываюсь и влетаю в коридор.

— Давай сюда, Дэн!

Забираю пакет с замороженной рыбиной у ничего не подозревающего Дениса.

Брат улыбается мне беззаботно, приветливо. У меня под ребрами колет: как он может мне так улыбаться и творить пакости за моей спиной?

— Здоров, Тем, ты как? Как Димка? — уточняет он.

С улыбкой.

И от его улыбки во мне просыпается зверь.

Я отвешиваю ему удар по лицу замороженной рыбой, и через миг добавляю несколько ударов по лицу и корпусу, забив брата в угол прихожей.

— Отец. Беги разнимать! Ой-ой-ой… — ахает мама.

— Спокойно! — рычу, отойдя.

Брат не ожидал. Не ожидал нападения.

У него половина лица разбита, и руки подняты с опозданием в знак защиты.

— Ты… чего?! — хрипит.

— Ты заслужил, — бросаю. — Ты — отец Димы. Я все знаю.