Больно только в первый раз

Не только в те дни, когда я была не в состоянии отодрать себя от постели, но и в те, когда Расул Алиев ненасытно трахал меня в маленьком гостиничном номере. В те дни я так же ни есть, ни спать не могла. Правда, от счастья, но это, видимо, тоже высосало меня до донышка, хоть тогда я этого и не замечала.

Я отрываю взгляд от выделенного мне компьютера, когда мой руководитель входит в свою маленькую приемную. Он еще не решил, где меня разместить, и пока держит в шаговой доступности. У него уже есть помощник, но работы здесь столько, что и десяти будет мало! Это я уже поняла, как и то, что у Дениса Рашидовича феноменальная память. И на цифры, и вообще. Он хранит в голове тонны информации и время от времени достает ее оттуда без особых усилий. Все, что остается мне — молча удивляться.

Я и сейчас смотрю на него удивленно, правда, причина в том, что на мой стол опускается большой букет цветов.

— Это благодарность от нашей семьи, — поясняет Денис.

У его глаз очень необычный зеленый оттенок, что создает контраст, к которому нужно привыкнуть. Контраст, ведь корни у этого мужчины кавказские, и это сразу видно.

В дополнение к цветам он выставляет на стол маленький торт в яркой упаковке. Судя по всему, ручная работа…

— Я не ем сладкое… — произношу я.

— Иногда можно."

"Он раздевается и вешает в шкаф свою куртку. На его волосах снег. Я бросаю взгляд в окно.

— С Расула два дня назад сняли подписку, — поясняет Денис наконец-то. — Наша семья тебе бесконечно благодарна, — повторяет он. — Спасибо за помощь.

Теперь я смотрю на лежащие перед собой цветы иначе. Хоть и не прикасалась к этим розам, они и на расстоянии жалят меня шипами.

Знакомые цветы. Только другого цвета.

А может, это глупое совпадение, но вид этих цветов затмевает скребущуюся внутри истину — в своей помощи семье Алиевых я была ни черта не бескорыстна.

— Заканчивай тут, — велит Денис, проходя в свой кабинет. — Сегодня короткий день, — летит мне через открытую дверь. — Ты свободна.

На часах нет и четырех дня, но сегодня тридцать первое декабря. Я не спешила домой, ведь, как и сказала, работы навалом. Всю неделю я разбираю документы для проверки, которую Денис собирается начать в новом году, и я далека даже от середины.

— А вы? — спрашиваю я, заглянув в кабинет.

Денис Рашидович заваривает себе растворимый кофе. Усаживается за стол и включает ноутбук. Посмотрев на часы у себя на запястье, бормочет:

— А я еще пару часов поработаю.

Я бесшумно двигаюсь к шкафу. Запах цветов в воздухе — как навязчивый зуд. Он пробирается в мою загруженную голову. Просачивается. В каждую доступную щель той кирпичной стены, которую представляют собой мои мысли.

Я дергаю замок на сумке, сваливаю в нее свои вещи.