Расческа для Лысого

А потом, после третьей текилы, понеслась душа в рай, как говорила моя мама.

– Лена, ты с нами? – прерывает мое блаженное полусонное состояние один из мажоров. Черт, не запомнила его имя. Неудобно как-то.

– В чем?

– Поиграем?

– Не поняла, давай еще раз.

– Смотри, играем в «Сделай, как я скажу».

– Это еще что такое?

– Это типа фантов.

– Не, я не с вами. Я не буду делать то, что скажет кто-то. Мало ли, чего ты захочешь?

– Нет, Лен, все в пределах нормы… Без извращений.

– Откуда я знаю, что для тебя не извращения?

– Лен! Не будь занудой! – встревает уже порядком пьяная Машка. Я оценивающе смотрю на парней. Безобидные вроде. Будь я потрезвее, точно бы отказалась. Будь пьянее – тоже. А так…

– Ну ладно…

Фанты и в самом деле довольно безобидные. Выпить залпом рюмку текилы, спеть песенку, вспомнить самый неприличный случай из своей жизни… Машке выпало поцеловаться с одним из парней. По-моему, она это подстроила. Но плевать. Мне стало весело и азартно.

А потом случилось это.

– Таааак… – Машка сидит, отвернувшись от нас, и придумывает задание для фанта. Моего, кстати. – Этому фанту… Надо пойти в вип на противоположной стороне и станцевать приват сидящему там мужику!

– Эй, погоди! А если это фант парня? – резонно интересуется кто-то.

– Тем интересней!

Фант был мой. Танцевать приват я не хочу, да и не умею. Но в этот момент во мне достаточно алкоголя для совершения дурацких поступков. А уж природной дурости и вовсе через край.

Поэтому я встаю, оглаживаю короткие шортики и блестящий топ, перекидываю волосы на грудь, вызывая этим однобрительный присвист со строны кого-то из парней. Да, придурок, я и сама все знаю.

– Куда идти?

Все улюлюкают, а Машка указывает на противоположную от нас випку. Кстати, более интимную, чем наша, полуприкрытую. Смутно угадываются очертания мужской фигуры, довольно крупной.

Я прикидываю, что ничем не рискую. Мужик может меня сразу выгнать, конечно, но да хер с ним. А если не выгонит, подергаюсь пару секунд перед ним и свалю по-быстрому.

Я тяпаю на посошок и двигаюсь вперед.

Чем ближе подхожу к випке, тем больше волнуюсь почему-то. Странно. Но это состояние мне нравится. Прикольно и будоражит.

Отодвигаю тяжелую штору, полуприкрывающую вип, и сталкиваюсь взглядом с сидящим там мужиком. Не парнем, нет. Именно мужиком. По прикидкам, лет на пятнадцать меня старше, темноволосым, со скуластым жестким лицом и чернущими глазами. Он сидит, откинувшись на спинку низкого дивана, курит и пялится в смартфон. Увидев меня, замирает и, внимательно проскользив по моей фигуре медленным тягучим взглядом, лениво кивает, приглашая.

Я несмело захожу. И отчего-то теряюсь, не зная, как поступить дальше. Может, сразу уйти? Мужик мне активно не нравится. Какое-то смутное ощущение тревоги вызывает.