Расческа для лысого (СИ)

Но, как всегда, любое мое внутреннее опасение вызывает в душе лишь противоречие. Поэтому я, вопреки всему, упрямо вскидываю подбородок и подхожу ближе, игриво покачивая бедрами.

— От Пилота? — спрашивает он, и я киваю. Удача. Похоже, он ждал стриптизершу.

— Да, — выдыхаю, перекинув волосы назад и эффектно встряхнув ими так, чтоб они красиво легли до самой попы, — танцевать.

Его взгляд следит за моими движениями, становясь еще темнее.

Черт. Страшно чего-то.

Я припоминаю все пересмотренные фильмы про стриптиз и предупреждаю:

— Не трогать только.

И усмешка мне тоже не нравится.

Но я полна решимости отыграть свою роль до конца. Уже не из-за дурацких фантов, потому что плевать мне на них. Нет. Меня в какой-то момент цепляет легкое презрение в его взгляде. Заводит. А заводить меня не стоит. Не остановлюсь потом нифига.

Я подхожу ближе и начинаю танцевать. Музыка здесь звучит медленная, но ритмичная. Что-то странное, из старых фильмов, по-моему, там тоже стриптизерша танцевала. Со змеей. Я извиваюсь, не уверена, что особо умело, но с душой. Провожу руками по телу, встряхиваю волосами, уже полностью закрывающими меня до попы. Я знаю, что красива. Очень красива. Мне это часто говорили. И мне отчего-то хочется, чтоб этот жесткий взрослый мужик посмотрел на меня так, как и другие. Парни, мои ровесники, мужики на улице, даже преподаватели в колледже.

Но почему-то по-другому. И я не могу понять, что кроется в его взгляде. Похоть? Нет. Это бы я распознала в момент. Интерес? Да, пожалуй, интерес… Но странный. Хочется рассмотреть поближе, и я подхожу.

А через секунду резко падаю на жесткие колени, потому что рука у него неожиданно цепкая и длинная.

Я взвизгиваю и оторопело смотрю в такие близкие глаза, подмечая автоматически лучики морщинок у глаз, тяжелую линию подбородка, не особо скрытого за темной бородой, выбритые виски. Татуировки. Много. Очень много. Кожа темная, будто дубленая. Словно когда-то много времени проводил на улице, на солнце и ветре.

Он весь какой-то жесткий, тяжелый и цепкий. Появляется ощущение капкана, в который я по глупости и наивности своей угодила. И надо выбираться. Я дергаюсь. Уже никакого танца. Просто хочу встать и уйти. Но он не пускает. Смотрит внимательно и серьезно. А потом отводит волосы, упавшие на лицо, за уши и без предупреждения перехватывает толстую копну у затылка, нагибает ближе. Хотя, я и так уже у него на коленях сижу, оседлала, как шлюха, прямо сверху, коленками упираюсь по обе стороны от его бедер.

— От Пилота, да? — переспрашивает. Тихо и страшно.

Киваю. А что мне остается? Надо доигрывать до конца и надеяться, что ему просто не понравился танец, и меня сейчас банально выкинут из випки.