Продана Миллиардеру

А от Волкова исходил чистый огонь."

"Я такого никогда не чувствовала. Ничего похожего не испытывала. Сила этих новых ощущений и эмоций ужасно пугала. В руках Глеба я лишалася контроля. Точнее он сам у меня этот контроль отбирал. Поцелуями, ласками, близостью мощного мускулистого тела.

– Что случилось? – я оборачиваюсь на звук приближающихся шагов. – Кто приходил?

– Курьер.

Волков ставит два огромных пакета с логотипом элитного торгового центра на пол, подходит к столу, откупоривает бутылку вина и разливает прохладный алкоголь по бокалам.

– Я испортил твою одежду, – говорит Глеб. – Решил, надо компенсировать. Короче, там шмотки на выбор.

– Но сейчас ночь, – роняю пораженно.

– Так магазин рядом, – бросает невозмутимо и так, будто это должно все объяснить.

– Зачем? – риторический вопрос. – Прости, но я не могу принять такие дорогие вещи. Лучше сразу вернуть все обратно.

– Не понравится – выбросишь.

– Глеб…

– Никаких возвратов.

Он подает мне бокал, и сжимаю тонкую хрустальную ножку так сильно, что пальцы белеют.

– Ты невыносим.

– Но тебе это нравится.

– Скорее – бесит.

– Ну видишь, – Глеб ухмыляется и склоняется надо мной, жадно вдыхает запах моих волос. – Как говорят, от ненависти до любви только один шаг.

– Этот шаг может быть и обратно.

– Нет, – он подается вперед и прихватывает мою нижнюю губу зубами, чуть прикусывает и оттягивает на себя, а потом проходится горячим языком по оставленным следам. – Я против любых возвратов.

Глеб целует меня так, что пальцы слабеют и бокал выскальзывает, но мужчина ловко его подхватывает. Стекло не бьется, только пара капель выплескивается. Реакция у Волкова молниеносная.

– Ты слишком глубоко вошла, чтобы я тебя отпустил, – хрипло произносит он, и его глаза одержимо мерцают в полумраке комнаты.

– Мне свобода нужна, – улыбаюсь. – Я не смогу жить в клетке.

– А разве я тебя закрыл? – хищно прищуривается. – Я тоже волю ценю. Тут мы на одинаковой волне.

Подозреваю, наше понимание “свободы” сильно различается. Но пока ничего ему не возражаю.

Хрустальный звон. Пламя свечей отражается в наших бокалах. Терпкий вкус белого вина расцветает на языке. Густой, тягучий, насыщенный. Он все равно никогда не сравнится с тем, как ощущается поцелуй Волкова.

Хотя вино хорошее. Я плохо разбираюсь, но эту марку запомнила. Любимое вино Айдарова. Однажды Бойко купил ему такую бутылку на день рождения. Жаловался, что стоит как дом.

– Попробуй, – говорит Глеб. – Тебе понравится.

– Стейк? Я уверена, он отличный. Выглядит потрясающе, а уж какой аромат от него исходит. И кстати, со спаржей ты угадал. Мой любимый гарнир.

Волков усаживается на стул рядом со мной, смотрит так, будто я сижу перед ним без халата.

Он вообще слушает?

– Я не голодна, – прибавляю. – Нет аппетита.