Привет, моя Аварийная

Идет через кухню в комнату, не останавливаясь у стола. Молча прихватывает мандаринку и проходит дальше.

Закидываю в себя кусок чего-то съедобного. И, стоя в проходе, наблюдаю, как она скидывает полотенце, надевает трусики. Те самые, с накуренными котами.

Мой взгляд жадно скользит по ее телу. На ягодице синяк… Приглядываюсь. На второй точно такой же. Это что? Делаю несколько шагов ближе. Но она уже прячет свое тело под одеждой.

Перехватываю пояс ее штанов, оттягивая вниз. Следы от уколов.

С возмущением вырывается, отскакивая от меня на полтора метра.

— А что это?…

Хмуро поправляет резинку.

— Ты заболела?

— Уже выздоровела.

Не представляю ее болеющей. В ней столько энергии было всегда.

А сейчас приглядываюсь при дневном свете — бледновата.

Чувствую себя виноватым почему-то. Хотя не я ее бросил, а она меня. И это она не захотела моей заботы, пока болела.

Рингтон ее телефона отвлекает меня. Он словно выстрел, и мы рывком поворачиваем на него головы. Звонит… Встречаемся взглядами. Она срывается с места, но я ближе. И успеваю перехватить его первым.

Смотрю на экран.

Александр. Лет тридцати, солидный такой мужик, в белом костюме. Очень модно недобрит в барбершопе. Золотые запонки… Он за роялем. И я знаю и этот рояль, и штору, на фоне которой он сфотографирован. Бабуля…

«Совсем другой мужчина»…

Реально?!

Нет… Серьезно?!?

И только сейчас до меня доходит по-настоящему.

Другой мужчина?

— Это что такое?! — поднимаю я на нее глаза.

Телефон замолкает.

Нет, я не ошибаюсь, ее бабуля имела в виду именно этого мужчину, иначе почему бы ее взгляду быть таким нервным сейчас?

— Кто это? Какой, на*уй, Александр?! — начинает колотить меня.

Сжимая в руках телефон, делаю шаг к ней.

Мои плечи вздрагивают от напряжения.

Скажи мне, что я ошибаюсь… И пусть это будет правдоподобно!

Давай… ты можешь высмеять мою ревность сейчас любым способом. Разрешаю.

Но она ничего не говорит, только нервно посматривает на телефон в моей руке.

— Кто тебе этот мужик?

Взъерошивает руками мокрые волосы.

— По какому праву ты спрашиваешь?

— Не выводи меня.

Телефон опять начинает звонить в моей руке.

Смотрю. Нажимаю принять вызов.

— Не надо! — дергается она.

— Стой, где стоишь.

Набираю в грудь побольше воздуха. Нет, я не готов к этому разговору, наверное. Но разве можно к такому подготовиться?

— Слушаю.

Небольшая пауза.

— Я, наверное, ошибся…

Перебиваю.

— Ты не ошибся. Это номер Яны.

Закрыв глаза руками, она медленно оседает на диван.

— А я могу услышать Яну?

— Секунду…

Подхожу к ней ближе, присаживаюсь, отрываю от лица ладонь. В меня словно залили куб стали, и она застыла. Внутри все каменное.

— Тебя. Хочет. Александр, — смотрю я ей в глаза, — Услышать. Говори.

Пытается забрать телефон. Но я отдергиваю руку.

— Так говори.