Принц криминальной империи

 — Это Боря!

— Боря, твою мать, — цедит Артур и встает. Спрятав за пояс шорт пистолет, подает мне руку. — Поднимайся, малышка, свои. Боря, какого хера?! — рявкает он и помогает мне отряхнуться.

Из-за деревьев выходит громила. Прячет пистолет в кобуру под мышкой и направляется к нам, хрустя сухими ветками под ногами.

— Простите. Не хотел вас напугать. Но мы потеряли сигнал, и я подумал, что люди Бабанова добрались до вас.

— А стрелял на хера?

— Показалось, что в кустах кто-то прячется.

— И ты не придумал ничего лучше, кроме как выстрелить? Издеваешься, блядь? Ты как? — это уже мне. Я мрачно киваю, а Артур подходит к тому мужику. — А если бы это я присел в кусты? Башку включай.

— Ваш трекер, похоже, сломался. Полчаса назад мы потеряли сигнал. И простите за выстрел, не повторится.

Тон Артура заставляет меня напрячься, и я медленно пячусь к дереву. Какое-то напряжение витает в воздухе, и я ощущаю эту атмосферу каждым волоском на своем теле. Улавливаю ими, как антеннами, что над нами сгущаются тучи.

— Да просто… — Мужик прошивает Артура взглядом исподлобья. Тот аккуратно заводит руку за спину и берется за рукоять пистолета. — Решили, что, скорее всего, все нормально, просто обстановка глушит сигнал.

— Боря, — тихо произносит Артур, — что происходит?

— Он был моим отцом, — так же тихо отвечает мужик.

— Нет, — качает головой этот Боря. — Бабанов. А ты, сука, его замочил.

— Сима, на землю! — выкрикивает Артур, и я падаю. Сжимаю голову руками и зажмуриваюсь.

Вздрагиваю от каждого выстрела. Потом слышу удары, маты, возню, снова несколько выстрелов, и все наконец затихает.

Мне страшно открывать глаза, но я медленно поворачиваю голову и поднимаю веки. Дернув головой, в ужасе смотрю на Артура. Он лежит навзничь без сознания, а по его серой футболке расползается пятно крови.

Зато этот подонок Борис живой. Правда, у него прострелена нога. Он ползет по настилу, явно намереваясь схватить отброшенный в сторону пистолет.

Срываюсь с места и пытаюсь побежать, но ослабевшие ноги подкашиваются, и я снова падаю. Опять пытаюсь подняться, а потом решаю, что лучше буду передвигаться так, помогая себе руками. Так, практически на четвереньках, я и двигаюсь в сторону того же пистолета, к которому стремится подстреленный Борис.

Хватаю пушку и быстро отползаю назад. Черт, этот пистолет совсем другой, и я не умею им пользоваться. Но все равно навожу на ползущего ко мне мужика.

— Подожди, не стреляй, — хрипит он и поднимает руку, однако от бессилия она падает вниз. — Он получил по заслугам.

Я бросаю взгляд на Артура, и мое сердце обливается кровью.

— Ты убил его? — спрашиваю не своим голосом. Он какой-то слишком низкий. Как будто за каждый вылетающий из моего рта звук приходится бороться и насиловать свои голосовые связки.

— Да.