Моя по праву

Протягивает руку к лежащему на полке бледно розовому пакету в бледно-сиреневому пакету. Торжественно вручает его мне.

– Это тебе, – заявляет на полном серьезе. – Цветы тоже. Потом перенесем в твою комнату.

– У меня аллергия, – замечаю на автомате. – Мне ничего не нужно.

Но Ростислава переубедить трудно. Он отказов не принимает.

Наверняка думает, я ему на шею кинусь. Да и не время сейчас выяснять отношения. В доме полиция. А меня обвиняют в убийстве.

Меня! Обвиняют…

Даже в голове не укладывается!

Подарок в глянцевой бумаге жжет руки.

– Что это? – смотрю в ужасе.

– Не бойся. Не бомба. Таак… Ерунда всякая. Открой.

Умом понимаю простую истину. Мне не стоит принимать презенты от Градова. И выяснять с ним отношения тоже. Как можно выяснить то, чего не существует!

Но непослушные пальцы инстинктивно разрывают обертку. И стоит только показаться уголку книги, я понимаю что внутри.

Аж дух захватывает от возбуждения.

Ноты! Глинка! Тот самый сборник!

Господи, да я то и дело на них пялилась! Купить, конечно, могла. Стоило только заикнуться Черкасовым. Но честно говоря, никогда их вниманием не злоупотребляла.

– Это тебе. Небольшой подарочек, – порывисто объясняет Ростислав. – Мне еще многое предстоит исправить. Вымолить прощения. Ты же не в чем не виновата.

Ростислав усмехается горько. Видно, что каждое слово ему дается с трудом.

– А это так… Спонтанно получилось, – роняет он поспешно.

Нервничает. Странная ситуация!

– Такие подарки всегда ценные, – брякаю не подумав. И тут же вскинув подбородок, упираюсь взглядом в синие внимательные глаза, пожирающие меня до костей. Отвыкнув от мужского внимания, робко ежусь. Чувствую как по телу бегут мурашки. Мелкие волоски на руках поднимаются дыбом.

– Не виновата? – охаю словно раненая. Отступаю в сторону. И тут же снова оказываюсь в кольце крепких рук.

– Я был в клинике и все узнал, – заявляет Ростислав. В голосе сквозят холодные стальные нотки. А в глазах полыхает ярость.

Обалдело качаю головой. Поступки Градова не всегда объяснимы.

– А чем речь, Слава?

– А ты не знаешь? – лишь на мгновение давит тяжелым взглядом. Будто пытается в который раз убедиться. Вот только в чем?

– Нет, – отрезаю коротко. Резко возвращаю книгу и бегом устремляюсь к выходу.

И застаю Ростислава врасплох. Ноты падают на пол. Но Градов не обращает на них внимания.

– Погоди, – в пол шага догоняет меня. Снова нависает тенью. – Не выходи сама.

В груди давит, как от удара об землю.

– Мне нужно к Саше, – выдаю на автомате главный аргумент.

Задыхаюсь рядом с этим мужчиной. Даже дышать перестаю. А он стоит почти вплотную. И давит. Взглядом. Телом. И запахом.

Тонкие древесные нотки, смешанные с табачным и цитрусовым ароматами, словно на машине времени отправляют меня в Сестрорецк.