По моим правилам

Скорее всего, я бы вообще послала его в жопу, случись у нас такой скандал. Да, я совершенно точно это бы и сделала. Но Артёма Иноземцева нельзя посылать в жопу. За такое можно отхватить.

Не то чтобы меня это пугало…подумаешь…

- Мне надо в душ, - говорит Артём, наполняя тонкий бокал шампанским, и поднимает на меня глаза. – Я БЫСТРО.

- Ладно…

- Выпей шампанского, расслабься, - советует этот тонкий психолог, расстёгивая свои часы.

- Я расслаблена, - заверяю его.

- А, по-моему, нет, - настаивает он, кладя часы на тумбочку.

- С чего ты взял? – упрямлюсь я.

Нет, ну, правда. Английскими учёными давно доказано – если хочешь успокоить человека, никогда не употребляй слово «успокойся». Это ещё больше его взбесит.

- Хочешь опять поругаться? – с угрозой спрашивает Артём, кладя руки на пояс.

Под его тяжёлым взглядом я отступаю. Досадливо сжимаю губы и складываю руки на груди, демонстративно рассматривая потолок.

Он уходит, буркнув «то-то же».

Фыркаю.

Дожидаюсь, пока стихнут его шаги и огибаю кровать, прихрамывая. Какой трэшак. Хватаю бокал. Делаю пару пробных глотков этого баснословно дорогого шампанского, а потом допиваю его залпом.

- Сгодится… - бурчу, возвращая бокал на место.

Слышу, как льётся вода в душе, и представляю себе, как струи стекают по его телу…

Я ведь совсем скоро его увижу…тело, я имею в виду.

Мы стремительно приближаемся к цели сегодняшнего вечера.

Мамочки…

Наверное, мне нужно раздеться?

Да? Нет?

Да.

Кажется, шампанское уже действует."

"Иду к противоположной тумбочке и снимаю свитер. Юбку тоже снимаю и аккуратно складываю всё на тумбочку. Откидывая волосы за спину, встряхнув ими. Бельё оставить? Смотрю вниз на свой лимонный комплект.

Я ведь не модель нижнего белья. У меня даже крошечный животик есть. Тем не менее, мне моё тело нравится…ну, кроме задницы, я уже говорила…

Так что, снимать или нет?

- Снимай, - слышу за своей спиной и резко оборачиваюсь, застигнутая врасплох.

ОБОЖЕМОЙ.

Артём стоит, опёршись плечом о дверной косяк и сложив руки на груди. Он одет в белое махровое полотенце, низко сидящее на узких бёдрах. По груди катится капелька воды, которую я провожаю, не отрываясь. У него живот в мурашках…

Я так и застыла, громом поражённая.

О, мамочки…

Это…мне? Это всё моё?

Я хочу потрогать…

- Ты что, голого мужика не видела? – усмехается Артём, разглядывая меня в ответ наглыми глазами, особенно мою попу. Будто примеряется к ней.

Разворачиваюсь к нему и блею, махнув в его сторону рукой:

- Нет…то есть… - я определённо не видела таких мужиков голыми. – Ты не…не голый…

Он ржёт, тряся головой, и сдирает полотенце.

- Так пойдет?

О, даааа…

Так определённо пойдёт.

Очень-очень пойдёт.

У меня соски превратились в колючки.