Последний выстрел Странника

Мимо меня в ту сторону тоже идут какие-то люди; я в своем прикиде мало чем отличаюсь от них.

Выковырял из пачки сигарету, прикурил от зажигалки. Вспомнилось, как напоследок Диспетчер сказал мне по телефону – «Верь мне!..» Я усмехнулся про себя. Ну да, так я тебе и поверил… Заказчики, как и политики, горазды раздавать обещания. Они многое сулят, они обещают золотые горы. Но когда добиваются своего, когда получают то, к чему стремятся, сразу же забывают о своих клятвенных обещаниях. Это первое соображение. Есть и второе, более существенное соображение на сей счет, но Диспетчеру-Янусу знать о моих потаенных мыслях, о моих истинных намерениях вовсе не обязательно.

Я жду появления некоего Дениса. Из документов у меня при себе лишь украинский загранпаспорт на имя Николаенко Сергея Николаевича. Тот самый паспорт, с которым я путешествовал сначала в Таиланд, затем – вынужденно – в Киев и уже оттуда, на поезде, сюда, в Москву. Я могу спокойно ходить с этим паспортом по улицам, административных уложений я не нарушаю. Задерживать меня тоже не за что, одет я опрятно, внешность у меня обыкновенная, веду себя спокойно, не агрессивно. При мне нет поклажи. Само собой, у меня нет сейчас при себе никакого оружия. К моему документу, к моему паспорту докопаться какому-нибудь московскому стражу правопорядка будет трудно. Даже украинские пограничники, не раз державшие этот паспорт в руках, когда я пересекал границу «нэньки», не выказывали в отношении этого сделанного по моему заказу и за приличные деньги документа никаких претензий или подозрений.

Ждать сколь-нибудь долго мне не пришлось.

Не успел я выкурить и половину сигареты, как возле меня остановился мужчина лет тридцати, одетый в коричневую кожаную куртку и кепку, – он шел по моей стороне улицы.

У этого подошедшего ко мне субъекта обычная заурядная внешность, ничего плохого про такого не скажешь. Хорошего, впрочем, тоже. Хотя одет он иначе, чем несколько дней назад, хотя его узкое костистое лицо более не украшает короткая щеточка усов, я его сразу опознал. Это не кто иной, как Dennis – тот самый тип, с которым я пересекался в бангкокском ресторане The Oval Room, расположенном неподалеку от квартала американских посольских учреждений по адресу Sukhumvit Road, 20-th soe. Тот самый субъект, что передал мне конверт с авиабилетом, а затем сразу же покинул это учреждение, оставив меня там наедине с роившимися в моей бедовой черепушке вопросами.

– Меня зовут Денис, – негромко произнес он на языке родных осин, глядя не на меня, а чуть в сторону. – А ты…

Я хотел сказать, что мы уже знакомились, но решил, что это ни к чему. Каждый из нас играет какую-то свою роль и действует сообразно некоему сценарию.