Выстрел на поражение

— Ты что-то обнаружил? — понизила голос Сал.

— Не по флэтпаду. Вечером выйдем на связь — расскажу. И еще мне нужна программа-невидимка, ну, помнишь, вы с Хоком говорили, что можно такую загрузить во флэтпад и отслеживать с ее помощью местонахождение человека.

— Хм… Все интереснее, — проворчала Сал и, за секунду до того как отключиться, заявила: — Сделаю. Вечером пришлю.

Выдохнув, словно сбросил с плеч оттягивающий их груз, Стэн вызвал таксофлайер, и если бы кто-то мог заглянуть в его мысли, пока он летел в космопорт, то наверняка был бы сильно удивлен. Честный и правильный Стэнли Стэнфорд без всякого зазрения совести напряженно размышлял над тем, как, пользуясь своим служебным положением, установить на флэтпад Ривз следилку. Конечно, узнай об этом сама Шарлотта — пожалуй, она взбеленилась бы. Но выбирая между ее гневом и безопасностью, в приоритете у Стэна однозначно было второе.

***Вечера Стэн еле дождался, при этом даже не соизволив выйти из своей рубки, чтобы встретить возвращающуюся на стрэйнджер команду. Задраив двери и включив абсолютную звуковую изоляцию, Гвоздь нетерпеливо ожидал сигнала зуммера, чуть не выпалив возникшей на экране головизора Сал облегченное: «Ну, наконец-то.»

— Ох, и напряг ты меня, — фыркнула Агни, изображая на лице деланое недовольство. — Ты хоть представляешь себе, сколько миллиардов совпадений в межгалактической сети по обозначенным тобой запросам?

— Морковка, не клей мне мозг герлитом. Если бы я не знал, что у вас с Хоком для таких задач специальные проги есть, то не просил бы.

— Гвоздь, да ты никак прошаренным юзером становишься. Я прямо млею…"

"— Кончай прикалываться, — кисло скривился Стэн. — Давай по существу. Нашла что-то интересное?

— Я даже не знаю, будет ли тебе это интересно, — рассмеялась Агни. — Но единственное мелькнувшее совпадение, связавшее имя Боба Брайана с названной тобой датой, я нашла в новостной колонке тридцатилетней давности, и свидетельствует оно о том, что твой драгоценный Боб явно хорошо провел вечер накануне.

— Не понял.

— Видишь ли, утром тридцатого числа Боб попал в центральный планетарный госпиталь с пищевым отравлением.

— Ты шутишь? — уставился на бессовестно хохочущую подругу Стэн. — И это все? Неужели ничего больше нет? А как же встречи, визиты, мероприятия…

— Ты не поверишь. Ничего, кроме того, что я тебе сказала. И, похоже, что с тех пор тридцатого числа восьмого месяца Боб Брайан опасался куда-то ходить и с кем-то пить. Видать, знатно в тот день мужика плющило.

Стэн шумно выдохнул и сник. Он рассчитывал, что Морковка нароет намного больше информации. Хотя бы вариантов десять, из которых можно бы было состряпать хоть какую-то версию.

— А что насчет следилки? — поинтересовался он.

— Я тебе на почту скинула файл.