Попаданка в семье драконов

«Арен, может, он прав? – предполагаю я. – По поводу подготовки и прочего…»

«Прав, – Арен разворачивает меня и, обняв за плечи, направляется прочь от скачущего ящика. – Я более чем уверен в его правоте относительно некомпетентности наших служащих в сравнении со стратегами Культа, но это не делает правдивыми все остальные слова Повелителя. Его нужно проверить».

– Лерк-ра-а! Лера! – исправляется Повелитель в последний момент. – Спаси меня от этих живодёров, ты же нормальная! Была же нормальная ты! Добрая!

«Думай о ложечке, думай о ложечке, – повторяю себе, сжимая карманы. – Он врёт, как дышит, его действительно надо проверить».

Не выдержав, разворачиваюсь:

– Просто будь вежливым и сотрудничай со следствием! Я в тебя верю, ты можешь быть лапочкой.

– Одраконилась! – Повелитель скачет вместе с ящиком. – Вытащите меня отсюда! У меня клаустрофобия!"

"С тихим хлопком разрушается заклинание заглушения звуков, и к грохоту ящика примешивается шелест голосов. Офицеры умолкают, следя за тем, как мы подходим к вытянутому кульку – похоже, поддельных големов просто обвязали. Правильно, Шарль говорил, что все ящики из замка вынесли, чтобы вестники в них не спрятались.

И хотя мне не хочется смотреть на тела, я всё же перевожу взгляд на них: сын Шарля – Этьен – плачет на плече Риэль.

– Пора, – напоминает Линарэн и зацепляет куль ногой, вытягивает руки в стороны, предлагая взяться за них. – Напоминаю: у меня мало времени. Сегодня вечером у меня важная операция, а я ещё не всё оборудование из дворца перенёс.

– Лера, спаси меня! – взвывает Повелитель.

И сердце не выдерживает, кричу:

– Я скоро вернусь, дождись меня!

Одну мою руку сжимает Арен, другую – Линарэн. Золотая магия пронизывает меня насквозь и, уравновешенная нами тремя, поднимается ровным огненным вихрем. Взвыв, пламя слизывает нас со светлых, запятнанных кровью плит.

Взвывает ветер, ударяет нас, пытаясь опрокинуть, прижать к чёрным плитам, вдавить в мощные металлические поручни. От неожиданности почти теряю равновесие, но крепкая рука Арена обхватывает за талию. Он прижимает меня к себе, укрывая крылом от ревущих потоков.

На самом деле ревёт не ветер – багряные волны, меняющие свой цвет на фиолетовый в тени гигантской металлической стены. Они с бешенством кидаются на неё. Хрипят, клокочут, вскидывают пену вверх, раскачивают стоящие на приколе корабли со спущенными парусами. Пытаются дотянуться до грузовых кранов.

Море – судя по бескрайним просторам, даже океан – и корабли никак не вяжутся в моём сознании с гномами. На границе видимости темнеют выступающие из воды маяки. Развернувшись, на миг слепну от раскалённого света солнца, прижигающего морскую гладь на горизонте. Это оно окрашивает волны в багрянец.