Язва на полставки

Соскакиваю с него, скрещивая ноги так, чтоб прикрыть наготу и наблюдаю за тем, как он выискивает на полу футболку.

— Я ненадолго. Подпишу товарные накладные и вернусь, — извиняются передо мной. Его голос мягче, но всё же не такой, каким был несколько минут назад. От этого… не по себе. Как два разных человека.

— Хорошо. Где туалет? Мне надо…

— По коридору и налево, — он уходит, даже не чмокнув меня, и я остаюсь одна. В таком виде. Мерзкое ощущение.

Торопливо одеваюсь и выскальзываю следом. Чисто. Иду к двери с кодовым замком. В зале тоже всё ещё никого. Хорошо. Хватаю оставленный на подиуме у шеста рюкзак и спешу к выходу, но натыкаюсь на двух девушек.

Куклы. Настоящие куклы в шортиках и топиках. С длинными ногами. В них идеально всё: от локонов до педикюра, который не скрывают открытые босоножки. И я… со своим облупленным лаком. А ведь только вчера красила.

— Привет, — улыбается одна из них. Блондинка. — Ты на собеседование?

— К-какое?

— Мы новую танцовщицу ищем.

— Что? Н-нет. Нет. Я здесь не поэтому.

Вот вообще не поэтому."

"— Хорошо. Потому что сразу говорю, ты не прошла бы. У нас жёсткий отбор. Босс на месте?

— Б-босс?

Да что ж такое! Какого я заикаюсь?

— Ну Дёма, — смеётся другая девушка, рыжая. — Красавчик высокий. Тёмные волосы. Глаза красивые.

— Он где-то там, — тычу в сторону коридора. — Поставка вроде приехала.

— А, хорошо. Спасибо. Ну давай, пока, — со мной комкано, но вежливо прощаются и уже без препятствий я оказываюсь на улице.

Ух. Свежий воздух приятно студит горящую моську. Горящую непонятно от чего.

От стыда? От собственной мягкотелости? От того, что произошло? Или от мыслей о том, что не успело произойти? А точно ли должно было произойти? Может, всё к лучшему?

Осматриваюсь, пытаясь понять, в какой стороне метро. Телефона нет, район этот я не знаю. Блин. Ладно. Будем спрашивать у прохожих. Ясен фиг, Демьян взбесится, когда поймёт, что я сбежала, но это волнует меня в данный момент меньше всего. С ним разберёмся потом. Позже. Когда-нибудь. Когда я буду готова…

Глава 9. Крыши

ТомаНесложно догадаться, что теперь я шухерюсь. Да, глупо, но… я пока просто не готова смотреть ему в глаза. Пусть и очень хочется.

Жалею ли о том, что случилось?

Нет.

Мне так круто не было ещё… никогда. Однако…

Однако ощущение, словно я извалялась в яичном желтке, после чего на меня опрокинули ведро перьев, окончательно превратив в гакающего гуся, не уходит. Да и вообще как-то гаденько. Мало того, что выставила себя слабохарактерной давалкой, так ещё и Макара жёстко бортанула.

Вернувшись домой я первым делом накатала ему душещипательную тираду, выдумав срочные дела и свалив «непреднамеренное» динамо на врождённую забывчивость. Вроде прокатило. Во всяком случае мне ответили: «Хорошо. Ничего страшного. Как насчёт завтра?».