Подонок. Наследие

— Это не может быть.

Оля смотрит на меня, потом на мою руку, и ничего не понимает.

Я, между прочим, тоже.

Хочет подойти ко мне, но если она меня хотя бы пальцем коснется, я за себя не ручаюсь.

— ЭТО… — тычу пальцем в ее живот, чуть ли не рыча от ярости. — Не может быть моим ребенком. Я бесплоден!

— Ты не можешь держать меня под замком вечно.

Кричу, отбивая кулаки о двери. Я знаю, что мой отец там, и он меня слышит. Но его молчание просто выводит меня из себя. Впрочем, не только это. Все, что сейчас происходит в этом доме, злит меня до безумия.

Снова колочу по дереву, но ответа так и не поступает. В отчаянии пинаю несколько раз дверь, а затем прижавшись к ней лбом, закрываю глаза, пытаясь успокоится.

За что они так со мной?

Пару дней назад я вернулась домой в надежде, что мои родители примут мой выбор. Что дадут согласие на мой брак с Багровым. Но стоило мне только переступить порог этого дома, как я почти сразу же оказалась запертой в своей комнате. А моего мужчину выперли за дверь, угрожая расправой, если он осмелиться хотя бы на шаг ко мне приблизиться.

И ведь я сама убедила своего Демона вернутся. А теперь даже не могу его увидеть, потому что моя семья восстала против нашего союза.

Слёзы рвутся наружу, но я упорно продолжаю их сдерживать. Мне нельзя отчаиваться. Я точно знаю, что любимый что-нибудь придумает.

Он не оставит меня тут.

— Папа, я люблю его.

Мой голос срывается, и из уст вырываются рыдания. И в ту же секунду я слышу, как поворачивается ключ в двери. Поднимаю голову и вижу отца. Я ведь знала, что он меня слышит.

Папа распахивает свои объятия и срываюсь вперед, принимаясь его обнимать. Вся моя злость уходит в никуда. Он передумал. Я была уверена, что так и будет. Мой папа самый лучший мужчина на свете, он всегда меня поддерживал.

— Успокойся, маленькая. — прижимает меня к себе и целует в макушку. — Это только сейчас больно, потом все пройдет.

Киваю, шмыгая носом, и не сразу понимаю, о чем он говорит. Но потом до меня, кажется, доходит.

— Пройдет? — поднимаю голову и непонимающе смотрю на отца.

— Конечно, родная. — соглашается он, видимо, не улавливая суть моего вопроса. — Ты забудешь его. Нужно только время.

Моргаю несколько раз, пока мой мозг переваривает услышанное. А затем отталкиваю его от себя, и сама делаю пару часов назад. Опять та же песня. Ничего не поменялось.

— Я не хочу его забывать. Я хочу быть с ним…

— Этому не бывать. — перебивает меня тоном, не принимающим возражения. — Он тебе не пара. И ты сама это скоро поймешь.

— Никогда, слышишь? Никогда! Я люблю его, а он любит меня.

— Он преступник, Оля.

— Неправда. Он не убивал своего отца, и ты сам помог ему это доказать.

— Я пошел на это только потому, что ты дала слова забыть его.