Под маской моего мужа

— Лер! — выпаливает он и замолкает.

Кровь стучит мне в виски. Всё раздваивается. Я так скучаю по его голосу! Мне так хочется услышать его убедительные признания в любви и уверения, что это всё какая-то ошибка!

Но это не ошибка…

— Привет… — как заторможенная говорю я, так до конца и не определившись, в какой реальности нахожусь: где я его любимая жена или где он пришёл выстрелить в меня.

— Лер… — его голос хрипнет, как обычно бывает, когда он волнуется. — Лерочка… Не бросай только трубку! Послушай меня… Нам нужно встретиться.

— Зачем?"

"— Я хочу тебе всё объяснить. Я понимаю, что это треш… Что это выглядит так, но…

— Встретиться? Наедине, конечно, да?

— Конечно… — растерянно.

Ага, и облегчить тебе задачу, да? Мне так хочется ударить по нему в ответ. Но у меня нет ни одного способа. Ни одного!!! Или пара всё-таки есть? Должно же быть в нём что-то человеческое?

— Лера, послушай! Это всё начиналось цинично, да! Я скотина, что пошёл на это. Но потом… Я клянусь тебе…

Что он несёт?

— Ром, — перебиваю я.

— Да?

— Я выхожу замуж за Георга, — ляпаю первое, что приходит мне в голову, что могло бы его задеть.

По-детски и глупо? Да!!! Но если это хоть чуть-чуть врежет ему по яйцам, то пусть! Роман помешан на этом… Мы столько прожили вместе. Пусть не любил, пусть! Но ревновал! Такое не сыграешь.

— Чего?.. Зачем?!

— Мне с ним хорошо. Лучше, чем с тобой.

— Ты чо там — под гипнозом, блять?! — рычит он.

— И у меня для тебя ещё один сюрприз.

— Лера, твою мать!

— Сюрприз. У меня для тебя ещё один сюрприз. Ты можешь заехать к нам домой? — не дожидаясь ответа, продолжаю. — В ванной мой халат. Там, в кармане, сюрприз для тебя.

Скидываю вызов. Меня всю трясёт от злости и обиды, и я оседаю по стене вниз. Забиваю в телефон смску, ставлю отложенную отсылку на час. Как раз, чтобы он успел доехать и увидеть мой сюрприз!

СМС: «Артём Георгиевич звучит лучше, чем Артём Романович. Поздравляю!»

Так тебе, сволочь!

Глава 27 — Сюрприз!

Упав на своё кресло, закрываю глаза и делаю несколько оборотов.

Лера подставила меня. Это факт. Это факт, который у меня не получается проглотить. Я ничем не лучше, это да. Но она… Она лучше. Почему она так сделала?

Мысль упирается в какую-то стену неопределённости и нелогичности произошедшего. Зачем она позвала меня туда, не желая говорить? И весь этот спектакль с заламыванием рук? Словно я представляю для неё какую-то угрозу. Что за чушь? Что-то здесь не так…

И я думаю, думаю… и не могу найти объяснение всем деталям, что вычленяю методично из того, что сегодня произошло. Они не складываются.

Почему она не выслушала меня? Что угодно ей могли про меня сказать. Но почему она меня не выслушала?

Я бы выслушал в любом случае. Надеясь на чудо, блять! Потому что люблю её. Потому что слёту такую херню принять невозможно.