Под маской моего мужа

С одной стороны, обрыв в виде Дамира и наших договорённостей. С другой стороны, обрыв в виде Леры и того факта, что я не тот человек, которого она любит. А эквилибрист из меня так себе…

Но я же попробую?"

"Каковы шансы, что она согласиться потеряться со мной? Если сразу, то никаких. У нас должно быть время… чтобы она… что? Влюбилась в меня?

Да нахуй… Нельзя делать ставки на адекватность и сговорчивость женщины. Главное увезти и потеряться. Между собой мы будем решать уже после. Я увезу ее в неведении всей этой ситуации. А объясняться буду потом. По-другому не прокатит.

Выкуриваю пару сигарет, решаясь на звонок и подбирая слова. Хочу услышать ее голос и извинится за то, что вел себя как мудак. Вытащить изнутри этот выматывающий меня булыжник вины. А потом, мне нужно поговорить с Дамиром…

Скептически пытаюсь прикинуть содержание своего месседжа: «Добрый день, Дамир Булатович. Обстоятельства изменились. Я вынужден срочно покинуть страну, на обещанный гонорар не претендую в связи с тем, что не до конца выполнил условия нашего договора.»

Ну да. Только нужно билеты на самолёт взять заранее и позвонить откуда-нибудь… где там пересадка в Австралию? В Дубае? Если продать тачку, то на билеты нам точно хватит. Загранпаспорта у нас есть, беда только в том, что визу открывают недели три, не меньше.

Это самоубийство все!

Телефон в руке вздрагивает.

А вот и папочка!

Встряхиваюсь.

— Добрый день, Дамир Булатович.

— Добрый… да… Ты сейчас поедешь домой, соберешь свои вещи и пропадешь. Понял меня?

— Понял. Нет. Не понял.

— Я в твоих услугах больше не нуждаюсь. На свой счет получишь двадцать процентов о договоренной суммы. Я расторгаю договор в одностороннем порядке. Без претензий к тебе. У нас был оговорен такой пункт.

Был.

Вау… Я свободен?!

Только чувствую я, что радоваться-то тут особенно нечему.

— Исчезни качественно, понял?

— Понял. А почему?… — оттягиваю ворот футболки тяжело сглатывая. — Что с Лерой??

— С Лерой? С Лерой всё хорошо. Мы с ней договорились по-другому.

— Чо?! — моё лицо начинает неметь, в голове несется поток вариантов что это может значить.

А значит, это может только одно. Каким-то образом, Лера вдруг решила связать свою судьбу с Аскольдовым. Всё. Других вариантов у такого решения нет.

— Симкарту эту выкинь. Все, давай.

Дамир скидывает вызов.

С колотящимся в горле сердцем, я набираю номер Леры. Гудки…

Один, второй, третий… четвертый… пятый!!

Бери трубку, Лера, ну!

— Да! — тихо шипит Рита.

Не понял? Заглядываю в экран. Я что — нажал не на тот контакт?? Тот… На экране фото Леры.

— Ты совсем обалдел? — тихо рычит на меня Рита. — Нахера ты звонишь? Тебе же сказали — потеряйся! Хорошо, что телефон оказался у меня…

— А как он оказался у тебя?..