Под маской моего мужа

Всё!

За каким чёртом Георгу понадобилась именно она?! У него тьма возможностей, выбирай любую тёлку!

Рита оговорилась, что Дамир ему должен. Должен сумму, которой у них нет. А Лера — это те отступные, за которые он готов пойти на уступки. Почему?.. Разве женщина стоит таких денег? Бери любую похожую. За сумму в сотни… тысячи раз меньше. Какой смысл?

Нда?.. Какой умный совет. Почему же он не работает у меня? Давай, иди, бери любую похожую! Что, блять, за страдания юного Вертера под дверью конкретно этой?

Здесь всё непросто с Георгом… Какая-то мутная история. А может, он извращенец?? Говорят, их клинит на конкретной. Они становятся одержимы.

Но тогда получается — я тоже? М?

Меня не клинит… Я просто… теряю свою.

Задаю себе в тысячный раз вопрос: что тебе надо-то?

Вот всё, что было. Только со мной настоящим и по-настоящему. А это невозможно. Поэтому отрабатываем всё, что положено, дальше. Всё!!! Нет вариантов!

Слышу, как она тихо говорит по телефону. С кем?.. Живот болезненно напрягается от ревности. Но это же Лера. Она не такая… Не станет она троить во время ссоры. Ведь для неё это просто ссора? Если не ушла… Если вернулась сюда…

Смотрю на часы. Десять. До утра мне маяться ещё часов восемь. А потом? Потом опять маяться до вечера. Скорей бы уже, что ли, всё закончилось… Но команда дана «пилить медленно, а не рубить одним взмахом». Жестокие суки…

Сходить, что ли, подышать? Сигареты кончились. Кручу в пальцах последнюю. Да и бар пора пополнить. Надо же как-то выживать.

Сдёргиваю с кресла свою футболку. Натягиваю. Расчёсываю руками шевелюру. И только собираюсь на выход, как дверь спальни открывается. Мои лёгкие застывают. Сжимаю челюсти, чтобы не ляпнуть лишнего.

Кофейного цвета шёлковый вечерний комбинезон в пол с глубоким вырезом на груди. Мой взгляд скользит, оценивая детали. Яркий смоки айс на глазах и бледные, чуть припухшие губы. Блеск мерцает в тусклом свете ночника. Хороша… Даже слишком. Только вот… А я не понял… Это для кого?

— Куда? — вылетает из меня неконтролируемо.

Лера молча идёт мимо, не бросив на меня и взгляда. Слушаю размеренный стук каблуков. Мои глаза застывают на её идеальной заднице, что вызывающе и роскошно двигается под тяжёлым шёлком. Тончайшая ткань, струящаяся по бёдрам, не подразумевает трусиков, это очевидно. Член, напрягаясь, упирается в ширинку. Гася мучительный голодный стон, поправляю джинсы.

Эта женщина не представляет, насколько эффектна, всё время прячась в деловом стиле скромных костюмов или за домашними распашонками. Нет, мне вставляют и её полудетские распашонки, и хорошо сидящие на ней брючные костюмы. А такой я видел её всего-то пару раз…

Ещё раз растерянно смотрю на время — и не вижу ничего. Перед глазами кадры с её соблазнительно двигающейся под кофейной тканью задницей.