Под маской моего мужа

Но не обещаю, что это будет очевидно тебе.

— Дай мне, пожалуйста, телефон, Георг.

— Зачем?

— Хочу поговорить с папой, — захлёстывает меня эмоциями.

— Ну держи… — набирает дозвон, протягивает.

— Слушаю, — слышу я голос отца на громкой связи.

— Привет, пап!

— Лера… Как ты?

— Хм… У меня всё отлично, пап.

— Ты не пострадала?

— Ну что ты! — прорывается у меня немного истеричных ноток. — Со мной всё хорошо, не беспокойся.

— Хорошо.

— Не будешь беспокоиться? — мне хочется врезать ему пощёчину так, чтобы неделю ныла ладонь."

"— Ты в надёжных руках, остальные проблемы я решаю.

— Пап, а как его зовут?

— Кого?

— Моего фиктивного мужа.

— Зачем тебе?

— Любопытно! Все в курсе, а я — нет.

— Дай мне Георга.

— Пап, а пригласи нас на ужин. Я скучаю.

— Чего?..

— На ужин, пап.

— Сейчас несколько нервная обстановка для совместных ужинов.

— А я настаиваю! — мой голос начинает звенеть.

— Рита тебе позвонит.

— Ааа… Ну привет Рите!

Вспоминаю наш случайный диалог с Ритой про умных женщин и разводы. Уверена, она имеет прямое отношение к происходящему! Нажимаю на красную иконку, прерывая разговор.

— Что ты задумала, Лия?

— Я — Лера.

— Чёрт! — Георг отворачивается, пряча досаду на лице.

На самом деле мне плевать. Моё сердце бьётся часто-часто от обиды совсем на других мужчин.

— Извини, пожалуйста! Ты иногда так похожа на мать, что я теряю… связь с реальностью.

— Переживу…

Глава 38 — Короткое замыкание (Флешбэк)

В одиночестве допиваю свой капучино. В кофейне пусто. Дома слишком тоскливо, и я решила выбраться в ближайшую. Смотрю в панорамное окно, по которому бегут ручейки ливня.

После последнего заботливого визита он опять не звонит второй день. И мою грудь словно сдавило со всех сторон. Но первой я ему не пишу. Это как-то…

Персонал иногда мелькает за бусинами штор между кухней и стойкой, не нарушая моего одиночества. Где-то сзади слышен перезвон «музыки ветра». Ещё один посетитель?

— Лера, привет…

Моё дыхание замирает от неожиданности. Роман!

Обходит и присаживается за столик напротив меня.

— Не помешаю?

— Привет, — коротко и нервно улыбаюсь ему, не понимая, чего ожидать от этой неожиданной встречи. — Нет.

Короткие волосы мокрые, как после душа. Он проводит пятернёй по ним, стряхивая капли на пол. На плечах кожаной куртки тоже крупные капли…

Из-за штор выходит бариста.

— Кофе, пожалуйста, — оборачивается к нему Роман.

— Какой?

— Чёрный.

Ловлю его взгляд. Он выдерживает мой несколько секунд, и его ресницы снова падают вниз.

— А ты как здесь оказался?

— Хотел заехать… к тебе, — смущённая улыбка. — Но поздно уже, — бросает он взгляд на часы. — И… передумал. Не стал будить. В окнах света не было.

Перевожу глаза на часы, висящие на стене кофейни. Одиннадцать.