Копия жены по контракту

Мне не до плотских утех, все мои мысли захватила предстоящая встреча с невестой. – Стой! – останавливаю ее, кивая в сторону сцены, где какая-то певичка готовится дать концерт.

Из небольшого узкого отверстия в стене я не вижу ее целиком, лишь части тела. Тоненькая фигурка в блестящем платье, волосы светлые, рядом скандирует толпа, будто увидели звезду.

– О, это же сама Роксолана, певица, вы ее не знаете? – начинает тараторить девчонка, быстро вытирая губы. – Она обычно не выступает в клубах, но сегодня день рождения у одного уважаемого человека, у сына олигарха, Амира Рахимова, он пригласил ее за какую-то бешеную сумму денег…

Она вылетает из комнаты, а я следую за ней, переводя взгляд на сцену…

* * *Воспоминания ловят в удушающий капкан. Они калечат душу. Случайная цепочка событий привела меня в тот клуб. Если бы Рашид выбрал другое место для встречи, если бы Роксолана не согласилась на концерт в клубе, если бы… если бы…

Нахожу себя пьяным, заляпанным кровью, в расстегнутой рубашке, на полу в разгромленном кабинете. Очередной приступ гнева, окончившийся хаосом. С детства меня преследовали подобные затмения. Отец водил по врачам, мать обращалась к знахаркам. Ее пугали шайтаном, вселявшимся в меня временами, а мне просто нужно было всё контролировать, добиваться своего во что бы то ни стало.

Я имел право созидать хаос, но никто не смел создавать его вокруг меня. Никто не смел указывать мне, я не выносил принуждения и не выношу.

В тот роковой день меня не пустили в гримерку звезды, которой я хотел выразить восхищение концертом, и в моей голове засела занозой мысль добиться нашей встречи.

Я пустил в ход все имеющиеся связи – и звезда сошла с Олимпа, оказавшись в моей постели, а потом я надел кольцо на палец той, которую вожделели сотни мужчин. Победа была сладкой, как мягкий, сочный абрикос, только внутри поджидала косточка с ядом.

Роксолана никогда не любила меня, с самого начала польстившись только на деньги. Сука… Продажная, как та шлюха из клуба. Все они такие. Все без исключения. Не встречал других.

Нахожу на полу валяющийся бокал, вокруг которого разлито пойло.

Ковер заляпан, пустая бутылка виски там же, рядом с бокалом. Она целая, но обо что-то я порезал руку, с пальцев продолжает капать кровь. Только я не чувствую, ничего не чувствую. Ищу мутным взглядом источник моего ранения. Сумрачный свет падает из окна, показывая всю разруху в кабинете. Перевернутый стул, брошенный в стену, поваленные на пол рамки с фотографиями, осколки стекла украшены моей кровью, фотокарточки смяты и изорваны."

"Кажется, несколько часов назад я пытался уничтожить любые следы Роксоланы и стереть их из памяти.

Неверная. Предательница. Обманула меня, выставила рогатым идиотом.