Любовница. По осколкам чувств

Мечта, да, но с жестокими нюансами…

Вот так и получалось, что не умела я делать плохо даже для той, которой по-чёрному и до боли в сердце завидовала.

Спустя неделю у меня было готово три главных помещения: кухня, гостиная и хозяйская спальня на втором этаже. Именно на этом этапе Степан сообщил мне о добровольно-принудительной встрече с «дорогим» заказчиком.

- Валерия, завтра ваш водитель Леонид, доставит вас к Даниилу Александровичу. Он бы хотел лично посмотреть на то, как продвигается работа и обсудить детали.

- А я не могу просто скинуть ему рендеры на почту? – с надеждой спросила я, прикусив подушечку большого пальца.

- Нет, не можете, – получила я максимально миролюбивый ответ и прямо возненавидела этого Степана всеми фибрами своей души.

- И куда меня повезут? – вся завибрировала от разгорающейся внутри меня бури.

- Не могу знать, Валерия! Удачи вам и всего доброго!

Зашибись!

Нервы сразу в хлам. Руки затряслись, и противный холодок пробежал по позвоночнику, расползаясь постылыми, склизкими щупальцами по моему телу, сковывая его и почти напрочь обездвиживая. Что дряхлый паралитик, ни дать ни взять. А я ещё с Шаховым даже не увиделась, просто узнала, что уже завтра он снова будет рядом и вновь примется промывать мне мозги своими лживыми речами.

Не хочу!

Но надо…

Я стала заложницей его желаний. А этот проект всего лишь уловка, чтобы поймать меня в силки и оттого становится ещё горше. Потому что как бы я ни старалась, но никто не хочет видеть во мне специалиста своего дела и личность. Для кого-то я лишь обуза без опыта, а для кого-то ещё хуже – тело, с которым было бы весело играть в свои пошлые кошки-мышки.

И вот субботний день, спустя неделю после моего дня рождения, а навязанный мне водитель, петляя по перманентно запруженному Подмосковью, везёт меня неведомо куда. И все мои попытки выяснить конечный пункт назначения терпят крах.

- Сеня, можете просветить куда вы меня транспортируете?

- Не могу, – бурчит мне и чуть добавляет громкости на радиоприёмнике. Там играет какая-то мармеладная попсятина и мужчина начинает смешно дёргать головой в такт музыке. Жесть! Я думала, что такие дяди слушают исключительно шансон и иже с ним, а оно вот как оказывается.

- Почему? – возмущённо подаюсь я к нему.

- Потому что я не Сеня, а Лёня, – хмыкает водитель и, ещё больше прикручивая громкость, добавляет, – обожаю эту песню.

- Боже, – прикрываю ладонями глаза, – застрелите меня, пожалуйста!

Но в ответ я слышу только весёлый смех и раскатистый баритон, подпевающий динамикам:

Малиновая Лада в малиновый закат

Хотела на Канары, а везу тебя за МКАД"

"Окончательно психанула от этого очевидного издевательства, вставила в уши наушники и врубила на всю свой заезженный плейлист.