Плохие девочки не плачут. Книга 3

Часть, которой очень хотелось бы избежать. Только не выйдет.

— Привет, — улыбаюсь и осторожно освобождаюсь из теплого кольца ее рук. — Хочешь чего-нибудь?

— Нет, уже в баре закажу, — отказывается от предложения.

— Ну, тогда пойдем, — пожимаю плечами.

Поспешно завершаю трапезу. Есть хочется просто дико. Нет, не «есть». Жрать. Самое нутро требует чего-то жутко вредного и жирного.

Вдруг передо мной появляется яблоко. Ярко-красное. Крупное. Сверкающее. Безумно аппетитное, покрытое прозрачной карамелью.

Пальцы невольно тянутся вперед.

Рефлекс.

Я заставляю себя отдернуть руку, перевожу взгляд в сторону и замечаю неизвестного мужчину. Он кладет еще одно яблоко перед Настей. А смотрит на меня.

— Услышал родную речь, поэтому не мог не подойти, — широко улыбается. — Хотя на праздники много наших сюда приезжает.

— Наших? — хмуро переспрашиваю.

— Ну, вы же из Украины? — уточняет он. — Я Павел.

— Очень приятно, — тут же заявляет моя подруга. — Настя.

— А вы? — по-прежнему не отводит взгляд.

— Не важно, — невольно дергаю плечами. — Нам уже пора.

— Я не хотел вам мешать, — как будто смущается. — Простите.

— Ничего страшного."

"В моем голосе столько напряжения, что может и током ударить. А то, как я резко хватаю Настю за локоть и грубо тащу следом за собой, вообще кажется всплеском паранойи.

Я и правда на грани.

Интуиция молчит. Зато разум бьет тревогу. Паника охватывает все мое существо, ощущение, словно меня обливают кипятком.

Вроде нет повода для беспокойства, а тело трясет.

Живо вспоминаю Стаса, всяких там испанцев. Скольких мужиков ко мне присылал Валленберг. Вообразить страшно.

Они нашли меня.

Ловушка захлопнулась.

Все пропало.

Я пропала.

— Рита, ты пугаешь, — удивленно бормочет Настя. — Что случилось?

Я?

Я пугаю?!

А что ты скажешь, когда нас накачают наркотой и запрут в подземелье? Подвесят на цепях, отхлещут кнутом, чуть ли кожу не спустят. Будут насиловать часами, долго, со вкусом.

Нас.

Меня и Лору.

— Долгая история, — выдаю глухо. — Я должна вернуться домой.

— Что происходит? — искренне недоумевает. — В чем дело?

— Не хочу грузить, — отмахиваюсь. — Не важно.

— Ты знаешь этого парня? — продолжает расспрашивать. — Он тебя напугал?

— Господи, нет, — лихорадочно мотаю головой. — Впервые вижу.

— Тогда почему мы убегаем от него, как от маньяка?

— Потому… — запинаюсь, пытаюсь придумать разумную причину, однако мои старания оказываются не слишком успешны и приходится отрывисто заявить: — Потому что.

— Я не маньяк, — раздается уже знакомый мужской голос.

Оборачиваюсь.

Вот дерьмо.

— Это просто яблоко, — парень вкладывает в мои дрожащие ладони сочный сверкающий плод. — Поверьте, оно не отравлено.

Нервно улыбаюсь.

Ну, конечно.