Плохие девочки не плачут. Книга 3

Он не позволит мне умереть.

Пока не наиграется.

Не утолит похоть.

— Лора, — взирает прямо в душу. — Ты моя.

— Алекс, — вырывается невольно.

Не знаю, зачем говорю это.

Это же не его имя.

Пустой звук.

— Я понимаю твой страх.

Едва ли.

Ты же никогда не боялся так.

Дьявол не ведает страданий. И рефлексии у него нет. Все четко. Черное. И красное. Вязкое. Багряное. С явным привкусом металла.

— Я сделаю все, чтобы ты мне снова поверила.

Нет.

Не в этой жизни.

Не в этой реальности.

— Я виноват перед тобой.

Какая удивительная ложь.

Сладкая. Пьянящая.

— Хватит, — содрогаюсь. — Достаточно.

Я отталкиваю его.

Резко поднимаюсь с постели, стягиваю кольцо с немеющих пальцев, отбрасываю в сторону. Вздрагиваю от скорбного перезвона. Задыхаюсь от гремучей смеси ужаса пополам с гневом.

— Я не поведусь на твою игру, — заявляю прямо. — Ты можешь обманывать кого угодно. Докторов. Медсестер. Случайных прохожих. Ты можешь одурачить мою семью. Ловко. Мастерски. Но я видела тебя настоящего. Там. Я не забуду никогда.

Зверь усмехается.

Криво.

Встает в полный рост. Приближается ко мне неспешной походкой, вынуждает отступать назад, постепенно загоняет в угол. Заставляет вжаться в стену.

— Ничего ты не видела, — выдыхает, почти касаясь моих губ.

— Я… я…

Зуб на зуб не попадает.

Не могу унять дрожь.

— Ты хотела свадьбу, — ровно произносит он.

— Тогда, — нервно смеюсь. — Тысячу лет назад.

— Ты хотела представить меня родным.

— Я дура, — дергано улыбаюсь. — Была и есть.

— Моя, — припечатывает холодом. — Навсегда.

Его кулаки упираются в стену. По обе стороны от моих плеч. И хоть он никак до тела не дотрагивается, даже пальцем кожу не задевает, ощущение такое, будто всем своим весом придавливает. Наваливается сверху. Вбивает в ледяную поверхность.

— Жаль, я не познакомился с ними раньше.

— С кем? — едва дышу.

— С твоими родителями, — поясняет вкрадчиво. — С бабушкой.

— Что ты собираешься делать? — застываю изнутри.

— Я буду воплощать в реальность твои мечты.

Земля ускользает из-под ног.

Пробую отвести взгляд.

Напрасно.

— Тебе же плевать на чувства других, — выдаю сдавленно.

— Да, — скалится. — Но не на твои.

— Ты психопат.

— А кто ты?

Простой вопрос застает врасплох.

— Я… — запинаюсь. — Я понятия не имею.

Чистая правда. Часть меня давно мертва. Часть пока не рождена. Что-то бьется под сердцем. Томится, трепещет, дает надежду напрочь выжженной земле.

— Прекрати, — всхлипываю. — Прошу.

Он молчит. Никак не нарушает тишину. Не совершает ни единого движения. Просто смотрит в упор. Держит под прицелом горящих глаз.

Я сражаюсь.

Сопротивляюсь.

Я пытаюсь.

Удержаться на краю.

Кусаю губы до крови. Яростно мотаю головой. Сжимаю кулаки до боли.

Мелкая дрожь течет вдоль позвоночника. От макушки до поясницы. Ниже. Еще ниже. Еще, еще.